杨成龙一夜没睡。
不是兴奋，是后怕。躺在床上，眼睛盯着天花板，脑子里一遍一遍地回放那条小巷里的画面——
他的拳头砸在巴赫提亚尔鼻梁上的声音，那种骨头碎裂的闷响，像一截干树枝被一脚踩断。
他不怕打人，但他怕一件事：如果巴赫提亚尔那天晚上不是只带了两个保镳，如果那两个人腰里别着刀，如果他那一拳打偏了，打碎了眼眶或者太阳穴——他可能就回不来了。
回不来，林晚晚怎么办？
这个问题像一根针，扎在他脑子里，翻来覆去地扎，扎得他天亮才迷迷糊糊睡着。
第二天上午，他被手机震醒了。林晚晚的视频通话。
他揉了揉眼睛，接起来。屏幕里的林晚晚穿着家居服，头发随便扎着，眼睛下面有淡淡的黑眼圈。
她盯着杨成龙看了几秒，没有说话。
“怎么了？”杨成龙的声音有些沙哑。
“你昨晚没睡好？”林晚晚问。
“睡了。睡得很好。”
“你撒谎的时候眼睛往左看。”
杨成龙赶紧把目光移回屏幕中央。
“杨成龙，”林晚晚的声音很轻，但很认真，“你跟我说实话。昨晚到底发生了什么？”
杨成龙沉默了几秒。他不想骗她，但又不想让她担心。
“我见到巴赫提亚尔了。”
“然后呢？”
“跟他聊了聊。”
“聊了什么？”
“聊了聊他为什么要派人去杭州。聊了聊他爷爷的电话号码。聊了聊他什么时候回阿拉木图。”
林晚晚盯着他看了很久。
“你打他了。”
不是疑问句，是陈述句。
杨成龙没说话。
“你打他了，”林晚晚又说了一遍，“你受伤了吗？”
“没有。他受伤了。”
林晚晚闭上眼睛，深吸了一口气，又睁开。