杨成龙愣了一下。
“真的。一栋楼。哈佛东亚研究中心，有一层叫‘叶氏厅’。我爸在哈佛读了三年，成绩全院前三。但他每次被人问起怎么进来的，他都说是捐的。”
“为什么？”
“因为这就是事实。”叶归根说，“但不是全部的事实。事实是，那扇门是别人开的，但走进去之后的路，是他自己走的。”
杨成龙沉默了很久。
窗外有鸟叫声，叽叽喳喳的，在伦敦市中心能听到鸟叫，算是稀罕事。
“你什么时候知道的？”他问。
“去年。”叶归根说，“我爷爷告诉我的。他说你爷爷捐了这笔钱，让我别说。他说你知道了会不高兴。”
“那你现在为什么说？”
叶归根想了想。
“因为我发现，你不说，这件事就会变成一根刺。你越不知道，刺扎得越深。等你哪天自己发现了，就更难受了。”
杨成龙靠在窗台上，仰着头看天花板。
“你爷爷现在在哪？”他问。
“军垦城。在家呢。”
杨成龙掏出手机，看了看时间。军垦城比伦敦晚七个小时，那边应该是傍晚。
他拨了杨革勇的电话。
响了三声，接了。
“喂？”杨革勇的声音从听筒里传来，带着浓重的西北腔，背景里有电视的声音，好像在放新闻联播。
“爷爷。”
“嗯。怎么了？没钱了？”
“不是。我有钱。”
“那打电话干啥？浪费钱。”
杨成龙深吸了一口气。
“爷爷，UCL的事，我知道了。”
电话那头沉默了三秒钟。新闻联播的声音还在，播音员在说某个国家的领导人来访。
“谁告诉你的？”杨革勇的声音变了，不是刚才那种随意的、大大咧咧的语气，而是沉了下来，像一块石头扔进了深水里。
“归根跟我说的。”
又沉默了五秒钟。