阿尔-玛斯里准将蹲在临时指挥所里，脑门上的汗顺着鬓角往下淌。
他面前摊着一张油腻腻的地图，上面标着红蓝铅笔画的箭头。
蓝箭头是狗大户的防线，几个小时前还跟纸糊的一样，现在却像是一堵看不见的墙。
通讯兵还在那拧电台，拧得满头大汗。
“还没通？”
“报告长官，信号还是不行……那个黑雾把我们的天线全烧了。”
阿尔-玛斯里一巴掌拍桌上，闷响。
他想起战前星条国顾问拍着胸脯的保证——什么“最新式电子战吊舱”、什么“让龙国的雷达变成瞎子”。
结果呢？自己的电台先瞎了。
这不是打仗，这是被人蒙着眼揍。
与此同时，距离他四十公里外的沙漠腹地，三辆刷着土黄色迷彩的卡车正停在沙丘阴影里。
卡车顶上架着雷达天线，天线还在轻轻转动。
车里坐着几个年轻人，穿着洗得发白的绿军装，领口敞着，露出里面的白背心。
头顶吊着一盏昏暗的小灯泡，照得人脸上明暗交错。
一个戴着眼镜的技术员盯着屏幕，手里捏着半截铅笔，屏幕上的绿光在镜片上反射着。
“坐标已校正，目标点——”他报了一串数字。
旁边一个年纪稍大点的男人靠在车壁上抽烟，烟头在暗处明灭。
他听完数字，嗯了一声，操着西北口音说：“发出去，让后头那帮玩火箭的招呼着。”
“是。”
电键噼啪响了几声，信号顺着加密线路传了出去。
几秒钟后，在五十公里外的火箭炮阵地上，一排排刷着沙漠迷彩的发射车开始调整仰角。
装填手扛着比人还粗的火箭弹推进发射管，四十度的气温下，豆大的汗珠子顺着脊背往下淌。
一个老兵边塞弹边骂：“这帮王八羔子，大半夜的不让人消停。”
旁边年轻的装填手嘿嘿笑：“不好吗？加班费给双份。”
“你小子就知道钱。”
“有钱不挣王八蛋。”
说话间，最后一发弹塞进去了。