你不能搬走它，不能推开它，不能绕过它。
你只能...背着它。
背着它，活着。
背着它，老去。
背着它，死去。
然后，把它传给你的孩子。
让你的孩子，继续背着它。
背了八百年。
背了无数代人。
背得所有人都以为，这块巨石，就是天。
就是这个世界本来的样子。
就是不可改变的、不可挑战的、不可触碰的...命运。
然后，那个男人来了。
那个从东海来的、连霸气都不一定用得利索的男人。
他没有搬走那块巨石。
他一拳，把它打碎了。
碎成了齑粉。
碎成了灰尘。
碎成了...他身后的那道门缝间，最后闪烁了一下的、那片古老的、灰白色的、死寂的天空的、颜色。
那灰尘，从南海这座广场的上空，从那个年轻水手的嘴唇间，从每一个人的眉心那三个还在冒着青烟的伤口中...飘落下来。
落在他们的肩膀上，落在他们的头发上，落在他们的睫毛上。
轻得像一片羽毛，轻得像一粒尘埃，轻得像一个在八百年的黑暗中，终于被人点亮了的、小小的、却亮得让人流泪的、光。
那光，叫玛丽乔亚。
叫伊姆。
叫罗恩。
罗恩......真的去了那里？
是在每一个人的心中，在看到那道石门关闭的瞬间，在听到那三个字的瞬间，
在感觉到那块压在胸口上的巨石被打碎的瞬间...从灵魂最深处，涌上来的、无法抑制的、像火山喷发般的、惊叹。