他不敢吐出来。
他知道，如果他把那个答案吐出来，他就再也收不回去了。
那个答案会像一颗种子，落在广场上，落在数百人的耳朵里，落在数百人的脑海中......然后，生根，发芽，生长，开花，结果。
结出恐惧的果实。
结出疯狂的果实。
结出......他不敢想的果实。
但他还是要吐出来。
不是因为他不怕了......他怕。
他怕得要死。
他的腿在发抖，他的手在发抖，他的嘴唇在发抖，他的整个身体都在发抖。
但他还是要吐出来。
因为那个答案，不是他的。
是那个男人的。
是那个男人用一拳、一道门、一个背影，告诉全世界的。
他只是一个传声筒。
一个在南海某座繁华港口城市的中央广场上，在数百名市民的注视下，在夕阳的余晖中，在那台巨大的影像电话虫前......替那个男人，把那个答案，告诉全世界的传声筒。
他的声音不大，甚至带着一丝犹豫和不确定，但在那片压抑的寂静中，每一个字都清晰得像刻在石板上。
“总不会是......玛丽乔亚吧？”
那声音从他的嘴唇间挤出来的时候，像一颗被从伤口中取出的、还在跳动的、还带着血丝的子弹。
那子弹在空中飞行了不到一秒......那短暂得如同一眨眼的工夫......然后，击中了第一个人的耳膜。
那个人在子弹击中的瞬间，瞳孔猛地收缩了一下，嘴唇微微张开，喉咙里发出一声含混的、像被什么东西噎住了的“咕”。
然后，子弹穿过了他的耳膜，穿过了他的听小骨，穿过了他的耳蜗，穿过了他的听觉神经......在他的大脑里，在他的杏仁核里，在他的海马体里......炸开了。
炸成了一朵灰白色的、蘑菇状的、还在冒着火星的云。