那喃喃自语...不是在对任何人说话，是在对飞艇说话，是在对引擎说话，是在对风说话，是在对云说话，是在对月亮说话，
是在对星星说话，是在对那道横亘在天际尽头的、暗红色的、像一道永恒的伤疤般的红土大陆说话...是在对那个男人说话。
快一点。
再快一点。
飞到玛丽乔亚。
飞到那道城墙的前面。
飞到那扇大门的前面。
飞到那个男人的身后。
飞到历史的现场。
飞到有史以来最大的新闻的震中。
他要第一个看到那道城墙被砸碎的画面。
他要第一个听到那扇大门被踹开的轰鸣。
他要第一个闻到那从历史的废墟中翻涌而出的、带着墨香和血腥味的、属于“未来”的气息。
他要第一个...把那个消息，告诉全世界。
那个消息是：罗恩，到了。
世界各地。
无数屏幕前，无数人陷入了同样的震撼与茫然。
那些屏幕...那些在酒馆的墙壁上挂着的、在广场的中央竖着的、在王宫的大厅里摆着的、在军舰的指挥室里嵌着的、在千家万户的客厅里放着的屏幕...此刻，像无数面被同一只手擦亮的镜子，映照着同一道石门。
那道石门在每一块屏幕上都是同样的灰白，同样的沉默，同样的布满青苔和裂纹，像一座在时间的长河中被遗忘了千年的、无人认领的墓碑。
屏幕的边框在暮色中泛着微弱的光，那些光有的是金色的，镀铜的边框在夕阳的最后一抹余晖中闪烁着温暖而虚幻的光泽；
有的是黑色的，塑料的边框在客厅的灯光下吸收着所有的颜色，像一圈吞噬光线的黑洞；有的是银色的，金属的边框在军舰指挥室的冷白色灯光下反射着刺目的寒光。
但无论边框是什么颜色，无论屏幕挂在什么样的墙上，无论屏幕前站着什么样的人...屏幕中央的那道石门，都是一样的。
那道石门关闭的画面仿佛被某种无形的力量钉在了每一块转播屏幕上，不是“仿佛”...就是被钉住了。
被一个从东海来的、连霸气都不一定用得利索的男人，用一拳打穿盘古城的拳头，用一掌划开异世界大门的手掌，用一个消失在门后的背影...钉住了。
那道石门不会再动了，那道门不会再开了，那个男人不会再回来了。
至少，在所有人消化完“他去了玛丽乔亚”这个信息之前，不会再回来了。
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