“好吃。”他点了点头，“真的好吃。”
沈清河笑了，笑得眼睛弯弯的，像春天里刚化开的溪水。
沈清宴看着那张笑脸，忽然想起弘昼来。
弘昼笑起来也这样，眼睛弯弯的，干干净净的，不掺任何杂质。
他不知道弘昼后来怎么样了。
“哥，你怎么了？”沈清河的声音把他拉回现实，“怎么吃着吃着就发起呆来了？”
“没什么。”沈清宴笑了笑，又舀了一勺送进嘴里，“就是觉得很好吃。”
“那当然！也不看是谁做的！”沈清河得意地扬起下巴，像一只骄傲的小孔雀。
下午，张秀兰在客厅里看电视剧，沈清宴在旁边坐着，手里拿着一本不知道从哪里翻出来的旧杂志，翻了两页又合上了。
他不知道自己该做什么。
这屋里的一切都让他觉得不真实——碎花布沙发、老式吊灯、电视机里传出的台词声、窗外偶尔响起的车喇叭声，都像隔着一层毛玻璃在看，模模糊糊的，雾蒙蒙的。
他在清朝住了四十一年，早就习惯了没有电、没有网络、没有塑料制品的生活。
沈清宴把杂志放下，站起来，走到阳台上。
十月的风裹着凉意吹过来，吹得他衣摆轻轻飘动。楼下的街道上人来人往，卖烤红薯的小贩推着车慢慢走过，几个小孩追着一只皮球跑过斑马线，一切都很寻常，寻常得让他觉得不真实。
他在阳台上站了很久，久到沈清河从屋里探出头来：“哥，你站在那儿干嘛呢？进来喝杯茶吧。”
他应了一声，转身走回屋里。
晚饭还是沈建国做的，还是那几个菜，还是那样热热闹闹的一桌人，还是那样不远不近的、恰到好处的家常氛围。
沈清宴吃了两碗饭，喝了一碗汤，帮着收拾了碗筷，然后坐在沙发上陪张秀兰看完了两集电视剧。
九点多的时候，他说：“我明天一早的火车，今晚先回去了。”