沈照檀死在承安十八年的冬夜。
诏狱里没有灯。
只有墙角一盆快要熄尽的炭，红得像将冷未冷的血。她跪在稻草上，腕间铁镣磨破了皮，供状摊在面前，墨迹还湿。
裴行舟站在三步外，披着雪青色大氅，仍是上京女眷口中最温雅的模样。
他连眉头都没有皱一下。
“照檀。”他声音低缓，“认了吧。”
沈照檀抬起眼。
狱卒方才给她灌过药，喉咙里像含着一把碎沙。她看着裴行舟，忽然觉得前世所有灯火都远了。
十六岁那年，她曾以为这人是救她出沈家的良人。
后来才知道，所谓良人，不过是最体面的刀鞘。
“认什么？”她问。
裴行舟垂眸看着供状。
“认你私藏北境军粮旧账，认你与谢家余孽勾连，认你借顾氏药案传递军情。”他顿了顿，“你认了，沈家还能留一条活路。”
沈照檀笑了一声。
很轻。
喉间却涌出血腥气。
“沈家？”她道，“你们要的是沈家活路，还是青灯巷那本旧账？”
裴行舟终于抬眼。
炭火暗下去，他的脸一半落在阴影里。
“你知道青灯巷？”
沈照檀看着他这一瞬间的神色，心反而静了。
原来如此。
她这一生的错嫁、忍让、汤药、病弱、流产、下狱，最后都拧成了三个字。
青灯巷。
裴行舟往前一步，声音仍旧温和。
“照檀，把东西交出来。你若早些说，事情不会到今日。”