“怎么可以……如此野蛮，如此……不顾场合。” 莱恩强忍着额角跳动的青筋，将心中那股想立刻起身、走过去、像之前安格隆那样一拳将这个吵闹的醉鬼打晕的冲动，强行压了下去。
他只能用更用力地切割盘中食物，来宣泄那份极度不适与格格不入的烦躁。
他努力维持着餐桌礼仪，尽管黎曼·鲁斯制造的声浪与混乱不断冲击着它的边界。
而在长桌的另一端，另一种形式的、冰冷的对峙正在无声上演。
罗格·多恩 与 佩图拉博，不知是安排失误还是某种恶意的巧合，被安排在了相邻的位置。
两人之间保持着一段恰好能避免盔甲接触、却又显得异常刻意的距离。
多恩坐得如同他修建的城墙，每一寸角度都符合他心中的几何美学与帝国规范。
他慢条斯理地享用着食物，动作精准如机械。但他那棱角分明的侧脸线条，却绷得有些紧。
终于，在佩图拉博又一次调整坐姿，其厚重的肩甲边缘几乎要蹭到多恩的臂甲时，帝国之拳头也不抬，用他那标志性的、毫无情绪起伏的平板声音说道：
“喂。”
他顿了顿，似乎在斟酌用词，最终选择了最直接的表达。
“你离我远点。”
语气不是商量，是通知。
佩图拉博正在用他超人的心算能力分析面前一道菜肴的配料比例与烹饪火候的数学关系，闻言，佩图拉博的嘴角似乎撇了一下。
他缓缓转过头，那双如同精密观测仪般的眼睛，冷冷地、毫不掩饰敌意地“瞪”了多恩一眼。他没有说话，只是从喉咙深处发出一声短促的、充满不屑的：
“呵呵。”
然后，他非但没有挪远，反而似乎故意将身体的重心向多恩那边微微倾斜了难以察觉的一丝，仿佛在测试对方忍耐的极限，又像是在挑衅。
多恩对那声“呵呵”和细微的靠近毫无反应，只是用叉子稳稳地叉起一块食物，送入嘴中，咀嚼，吞咽。然后，他用同样平静无波的声音回应了一个字：
“嗯。”
随即，两人同时转回头，面向自己面前的食物，再也没有看对方一眼，也不再有任何交流。
他们之间那不到半米的距离，仿佛突然变成了一道由寒冰、沉默与相互厌恶构筑的无形深渊。
他们两人谁也不再试图跨越，却也绝不后退半步。