它得等资本主义长成庞然大物，等它的矛盾彻底暴露，等它的伤口开始流脓，那时候才会有人真正听进去。
玛丽翻了个身，望着窗外那片深不见底的夜色。
可社会主义一定会给这个世界留下些什么。
那些合作社的种子，那些关于公平的梦想，那些“人可以不这样活”的想象，会一直留在人们心里。像一颗种子，埋在土里，等下一个春天。
她想起柏拉图写的那本《理想国》。两千多年前的书了，可人们还在读，还在想，还在争论。那个“哲人王”的幻梦，从来没有真正实现过，却也从来没有真正消失过。
社会主义大概也是这样。
玛丽嘴角弯了弯，忽然想起一件事。
马克思。
卡尔·马克思。
他现在应该还是个孩子吧？或者还没出生？她有点记不清了。历史书上写的，他生在1818年，死在1883年。现在才1820年代，他大概还是个在德国特里尔跑来跑去的小男孩。
可后来他会来英国。
他会住在伦敦，在大英博物馆里读书，写那本改变世界的书。他会看见资本主义最成熟的样子，也会看见工人最绝望的样子。他会把那些“空想”变成“科学”，把种子浇灌成大树。
玛丽忽然觉得有点兴奋。
如果能活到那时候，如果身体还好，如果还能走动——她说不定能见到他。
也许是在某个书店里，她拿起一本书，看见封面上那个陌生的名字。也许是在某次集会上，她站在人群后面，听见有人喊他的名字。也许只是在某个街角，她看见一个满脸胡子的男人匆匆走过，并不知道他是谁。
想想都觉得有趣。
一个两百年后穿越过来的人，和一个两百年前活着的人，在同一个时代擦肩而过。
她笑出声来。
那笑声很轻，很快就被黑暗吞没了。
她翻了个身，闭上眼睛。
那些念头还在脑子里转——封建主义，资本主义，社会主义，雅典娜，宙斯，马克思。
可困意涌上来了，眼皮沉沉的，往下坠。
伦敦的夜色浓得化不开。
煤气灯在雾气里晕开一圈圈昏黄的光，照不远，只够照亮脚下几步路。巷子又窄又深，两边的房子挤得密不透风，墙皮剥落，露出底下发黑的砖。空气里混着煤烟、垃圾和潮气的味道，吸一口都让人觉得肺里发沉。
一个年轻男人从巷子深处走出来。