57年8月15日，缅甸北部，被困美军第101空降师指挥所。
雨水连续下了七天，没有丝毫减弱的迹象。
威斯特摩兰少将站在半塌的帐篷里，地图已被潮气浸透，上面用红笔标注的补给路线一条接一条地被划掉。
每划掉一条，帐篷里的空气就凝重一分。
“最后一次尝试是昨天。”参谋长声音嘶哑，“第82空降师组织了五百人的突击队，试图打通通往密支那的17号公路。”
“他们在距离我们三十公里处遭遇伏击……”
“只回来了二十人。”
“空投呢？”
“一共尝试了三次，两次被高射炮和防空导弹拦截，运输机损失惨重。”
“还有一批投到了敌方控制区。”
后勤官脸色灰败，“今天早上，我们收到了九黎人用降落伞送回来的包裹……”
“里面是原本空投给我们的午餐肉，还有一张字条：不会做就别浪费粮食了。”
“你们确实继承了英国人的厨艺。”
帐篷里死一般寂静。
威斯特摩兰看向外面的雨幕。
他的部队原本是美军最精锐的空降兵，此刻却像一群困在泥潭里的野兽。
士兵们蜷缩在临时挖掘的散兵坑里，雨水混着泥浆灌进去，很多人已经连站起来的力气都没有。
“部队伤亡情况怎么样？”
“截至今天凌晨……”军医长翻开笔记本，手在颤抖，“确认死亡1274人，其中战斗伤亡不足六百，其余都是疾病，感染和饥饿。”
“伤病员超过五千，我们没有药品，连最基本的消毒纱布都用完了。”
“最严重的是士气。”
情报官低声说。
“过去二十四小时，发生了四起士兵持枪威胁军官要求食物的事件。”
“第506团E连……”
“整建制投降了。”
威斯特摩兰猛地抬头：“什么？”
“他们走出阵地，举着白旗。”
“九黎人没有开枪，给了他们食物和药品，然后把他们带走了。”