“他说——他说你不是卖，你是为了给我治病，才去卖。”
刘平奎转过头，看着她。他的眼睛浑浊发黄，但目光很柔和，没有愤怒，没有嫌弃，只有一种韦红霞从未见过的、深不见底的悲伤。
“红霞，”他说，“咱不治了，回家吧。”
韦红霞的眼泪像决堤的洪水一样涌出来。她趴在刘平奎的床边，哭得浑身发抖，哭得整个病房的病人都转过头来看她。
刘平奎伸出手，慢慢地摸着她的头发，一下，一下，又一下。
“回家吧，”他说，“我想回家。”
韦红霞抬起头，眼泪糊了满脸，但她没有擦。她握着刘平奎的手，握得指节发白，像是怕一松手他就会消失。
“不回家。”她的声音沙哑，但每个字都像钉子一样砸出来，“平奎，你听我说。咱不回家。你就在这住着，住到病好为止。”
刘平奎摇了摇头，嘴角扯出一个比哭还难看的笑：“红霞，我这病好不了了。医生都说了，晚期。花再多钱也是打水漂。你……你别再糟蹋自己了。”
“我没糟蹋。”韦红霞跪在床边，把脸贴在刘平奎的手背上，他的皮肤冰凉冰凉的，薄得像一层纸。
“我做这些，是我愿意的。不是为了你，是为了我自己。你要是死了，我活着还有什么意思？”
刘平奎的手抖了一下。
“红霞……”
“你听我说完。”韦红霞抬起头，眼睛红得像兔子，但目光坚定得吓人。
“我这辈子做过很多错事。我对不起你，对不起这个家。但是平奎，只要你活着，我就还有个家。你死了，我就什么都没有了。”
她站起来，俯身看着刘平奎，一字一句地说：“只要你还活着，钱的事有我来想办法。你不用担心，也不用觉得对不住我。这是我自己选的。”
刘平奎的眼泪顺着眼角淌了下来。这个在工地上扛了十几年水泥、从没喊过一声累的男人，哭了。
他没有声音，只是眼泪不停地流，流过他蜡黄的脸颊，淌进枕头里。
韦红霞用袖子帮他擦眼泪，擦着擦着自己又哭了。两个人在病房里相对流泪，旁边床的老太太偷偷别过脸去，假装睡着了。
那天晚上，韦红霞没有回村。她在刘平奎的病床边坐了一整夜，把手机调成响铃模式，给周五金发了一条消息：“我需要更多的客人。越多越好。”
周五金半夜两点还没睡，秒回了：“行。明天给你安排。”