门被推开了。
日光从门口灌进来，台阶上的阴影缩了一半。秦牧往后退了一步，整个人贴在台阶侧壁的死角里。
光头先进来的。他推门的动作不算鲁莽，但也没什么警惕——他大概推过这扇门几十次了，习惯了。脚步踩在门槛上，低头看了一眼地面。
“锁呢？”
后面黑polo衫的声音跟过来：“怎么了？”
“锁没了。”光头蹲下来摸了一下门框上被撬飞的锁扣位置，手指碰到了断裂的木茬子。他僵了一秒。
就这一秒。
秦牧从侧壁的阴影里迈出来，工兵铲的金属柄横着砸在光头的后颈。位置很准，力道控制在让人失去意识但不至于造成颈椎损伤的范围内。光头连声音都没来得及发，膝盖一软就栽了下去。
黑polo衫的反应比秦牧预判的快。他没有愣住，而是往后退了一大步，同时右手往腰后摸。
秦牧没给他摸到的机会。
两步跨出门槛，工兵铲从下往上挑，铲面拍在黑polo衫的小臂上。骨头没断，但小臂的肌肉被重击后瞬间痉挛，手指张开了。一个东西从他腰后掉出来——不是枪，是一把折叠刀，弹簧弹开的那种。
黑polo衫往后踉跄了两步，左手捂着右小臂，抬头看秦牧。
他的眼睛里不是恐惧，是那种被突然打断计划之后的愤怒和计算。这个人不是普通的混子。
秦牧没有追。他站在泵房门口，堵住了进出的唯一通道，工兵铲的铲面朝下，铲尖点在地上。
“你——”黑polo衫开口了，声音沙哑，带着明显的外地口音。
秦牧没等他说完。工兵铲尖在地上一蹬，人已经到了面前。左手扣住黑polo衫的后脖领往下一拽，膝盖顶上去。黑polo衫的身体对折了一下，秦牧顺势把他的右臂反拧到背后，压在地上。
从推门到现在，十一秒。
秦牧用膝盖压住黑polo衫的后背，腾出右手把光头拖回来，两个人并排摁在泵房门口的水泥地上。光头还是昏的，黑polo衫在挣扎，但右臂被反拧着，越挣越疼。
秦牧从光头的口袋里翻出手机和一串钥匙。手机屏幕亮着，最近通话记录里最上面一条是打给“老六”的——就是铁皮建筑里那个被放倒的人。
他又从黑polo衫的口袋里搜出一部手机和一个对讲机。
对讲机。
秦牧把这东西翻过来看了一眼。摩托罗拉的，老款，机身磨得发亮，天线上缠了一圈黑胶布。不是临时买的，是长期在用的。
他按了一下侧键，频道指示灯亮了，绿的。
没有人说话。
但频道是通的。底噪里有风声，断断续续，像是有人把对讲机放在通风的地方——车窗口，或者没关严的车门边上。
秦牧松开侧键，把对讲机翻过来。背面贴了一条白色医用胶布，上面用记号笔写了个“2”。
他又看了一眼从光头口袋里搜出来的那部手机。通话记录里，“老六”的号码打了三次，都是最近半小时内的。再往下翻，还有一个备注叫“车上”的号码，四十分钟前通过一次话，时长一分十二秒。
不止两个人。