“这就对了。去吧。顺便告诉你，白宫经济顾问委员会的人打电话问了你的名字。干得不错。”
……
周五晚八点。
福尔斯彻奇镇郊的一家爱尔兰酒吧。
推开沉重的橡木门，点唱机里正播放着老鹰乐队的《加州招待所》。
空气中混杂着烤麦芽的微甜和劣质烟草的焦油味。
陆深换了一身便装，深蓝色高领毛衣，外面套着深灰色的羊毛大衣。
没有了办公室里的笔挺正装，整个人看起来柔和了不少。
进门左手边最大的拼桌旁，乔、艾琳、麦克等七八个同事已经坐定。桌上堆满了炸洋葱圈和花生壳。
“嘿！东道主来了！”乔举起半杯啤酒，大嗓门盖过了音乐，“陆，在兰利你可以让副局长等你，但你不能让一杯黑啤等你！”
陆深走过去，脱下大衣搭在椅背上。
“我的错，自罚一杯。”
他端起面前满满的扎啤，仰起头，喉结上下滑动，直接灌下去三分之一，冰凉的液体带着碳酸气泡在胃里炸开。
众人轰然叫好。
艾琳把手里的鸡尾酒杯往前推了推，绿色的眼眸上下打量着他。
“说实话，你在办公室里像个上了发条的钟。现在看你拿酒杯的样子，终于像个活人了。”
陆深用手背擦去嘴角的泡沫，拉开椅子坐下。
酒过三巡，话题不可避免地绕回了工作。
“陆，你上周那份苏联粮食进口的报告，把处长吓得不轻。”麦克用指关节敲了敲桌子，“苏联人真的快买不起小麦了？”
陆深收起笑容，用手指沾了一点杯壁上的冷凝水，在木桌面上画了一条向下的曲线。
“四千六百万吨谷物。这是苏联去年进口的粮食总量。”陆深的目光扫过桌上的每一个人，“他们需要硬通货来付账。如果油价维持不住，他们拿什么买面包？”
“所以他们会拼命推高油价？”艾琳追问。
“他们做不到。”陆深摇头，语气笃定，“OPEC不会主动减产，北海油田还在玩命往外抽。原油供给过剩是个黑洞，苏联人只能眼睁睁看着自己的外汇储备被吞干。”
乔半开玩笑地凑过来：“那你告诉我，这个病人还能活多久？”
“油价跌破十美元，五年。十五美元，十年。二十美元，能撑很久。”