若不写，回去少不了一顿板子；写了，又怕被哪个二流世家嫡女看上。
得写，但得写得让人不喜欢。
前面几个人轮流吟诵，都是太平颂圣的路子。
什么“圣朝无阙事”“海内皆升平”，词藻堆砌，花团锦簇，满口都是盛世气象。
李琚听得好笑。
他们不知道，杨广正在筹备征辽。河北、山东已经在征发民夫，修船、造车、运粮，多少人家破人亡。
所谓盛世，不过是暴风雨前最后一丝闷热。
轮到他时，他站起来，慢慢走到案前。
提起笔，蘸墨，落笔。
他没有写太平。
他写了一首咏古。只写荒城废垒，寒烟白骨，写昔日雄关徒有高墙，风雨一来便摇摇欲坠。
诗中没有一个字触及时事，更不提当今朝廷，通篇都是兴亡旧迹，满目萧瑟。
写完，他搁笔退回角落。
周围安静了一瞬，随即有人低声议论。
“这调子……太沉了吧？”
“上巳节，写这个不合适。”
“到底是庶子，没规矩。”
那些隔着帷幔的女子们也没了声音。李琚余光扫过去，隐约看见几个身影往远处挪了挪，像是怕沾上什么晦气。
他松了口气。
成了。
这时，一个家仆挤进人群，走到他面前，低声说：“六郎，阿郎让你过去。”
李琚心里一沉。
他跟着家仆走到岸边的柳树下，父亲李孝常站在那里，脸色铁青。
李孝常是陇西李氏洛阳分支的当家，四十出头，保养得宜，此刻却气得手都在抖。他手里攥着那张诗稿，劈头盖脸地砸向李琚。
“你作的？”
“是。”