早饭依然是简单的灵米粥，配上顾清源自己腌的酱黄瓜。
陆离吃得狼吞虎咽，仿佛是琼浆玉液，他身上道袍已经看不出原本的颜色了，全是墨点和油渍，但他毫不在意，吃得唏哩呼噜。
“慢点吃，没人跟你抢。”
顾清源慢条斯理地喝着粥，看着眼前这个毫无形象的青年。
“我说，你在我这儿赖了也有半个月。除了把我的地弄脏，把我的书画花，你所谓的活画到底有没有点眉目？”
听到这话，陆离扒饭的动作停了下来。
他放下碗，原本嬉皮笑脸的神情瞬间消失，露出一种近乎病态的凝重。
“难。”
陆离吐出一个字，眼神变得有些空洞。
“长老，我按照您说的，用心头血调墨，用精气神引笔。有天晚上画的小龙确实动了一下，可是……”
他伸出自己的手。
双手修长骨节分明，却布满细小的伤口，指尖更是因为长期接触特殊的墨汁而被染成永久的青黑色。
“可是后来，无论我怎么画，画出来的东西都是死的。”
陆离从怀里掏出一叠皱皱巴巴的宣纸，摊在桌上。
纸上画着各种各样的东西：麻雀、游鱼、花草，甚至还有顾清源的茶壶。
画工极其精湛，每一笔都栩栩如生。麻雀的羽毛仿佛在风中颤动，游鱼的鳞片似乎闪烁着水光。
但这些画都是死的，没有灵韵，没有生气，就像是极其逼真的尸体。
“我试着注入更多的血，甚至试着把自己的神识切下来一缕融进去。”
陆离指着麻雀，声音低沉，“但没用。它们会在纸上挣扎一下，然后就散了，就像是缺了一口气。”
“缺一口气？”顾清源拿起画着麻雀的纸。
确实。
这只麻雀的形体已经完美，甚至连眼神里的惊恐都画出来了。但它就是飞不出来，它被困在纸面上。
“你觉得，什么是活？”顾清源忽然问。
“活？”陆离愣了一下，随即皱眉思考，“能动？能叫？有思想？”
“傀儡也能动，能叫，甚至像沈安的阿木一样有思想，但傀儡是活的吗？”