他想到的是每年除夕夜在祠堂前空地上支起的三口大锅，是那些围在一起喝鱼汤吃饺子的老邻居，是他弟弟蹲在古井边洗鱼时井水冒出的热气。
如果改造能把这些东西都留下来，还能让游客也看到。
那比他一个人在回水湾养鱼，有意义得多。
他把竹篙往地上轻轻一顿，抬起眼看着舒婉：
“舒工，你说的是真的？
我家那间沿街的铺面要是能改成鱼鲜馆，我第一个报名。
回水湾的鱼，直接端上桌，没有比这更新鲜的。但是有一条。
改造归改造，产权不能动。
房子还是我的，谁来规划都行，但不能收走我的房契。”
舒婉迎着他的目光，点了点头：
“产权不变。管委会的保护方案核心原则就是产权归原住民所有，开发收益由原住民参与分配。
我写在方案里。”
“那就行。”养鱼老大把竹篙横放在地上，蹲下来，主动凑近了那张图纸。
他粗糙的食指沿着丁字街的主街缓缓移动，在自家老宅的位置前停下来，侧过头问顾清音：
“顾工，你说我家这个位置，是做鱼鲜馆好，还是做民宿好？院子够大，后面能摆好几张桌子。”
他的声音沉实下来，不再带着对峙时的火药味，而是一个老住户在认真盘算自家房子的未来。
顾清音从帆布包里抽出一支铅笔，指着养鱼老大家门口的位置说：
“你家正在丁字街拐角，两面沿街，门面开阔。
做鱼鲜馆最合适，游客路过一眼能看到。
后院可以改成露天餐厅，搭一个木架子，种点紫藤，夏天遮阴，冬天落叶了还能晒太阳。”
顾清音和舒婉对视了一瞬。两个人的目光里都有一种被点燃的东西。
舒婉点了点头。然后她站起来，拿起手机，对着那张背面画满了新框架图的图纸拍了一张照片，又走到人群前面，对着丁字街入口那棵老樟树拍了一张。
阳光正从枝叶间漏下来，在石板路面上洒下一片碎金。