没有号角。
没有那些花里胡哨的“长生天保佑”。
只有风声。
北风是钝刀子，在冻硬的牛皮上来回锯，发出“呜呜”的惨叫。
古北口外，那条黑线动。
冲在最前面的不是壮年，清一色全是头发花白的老鞑子。
五千人，五千匹瘦得肋骨外翻的老马。
他们没穿皮甲，身上套着单薄的破羊皮袄，腰里的弯刀卷了刃，有的干脆手里就攥着根削尖的木棒。
巴特尔骑在马上，手早冻没知觉，只能用布条把手和木棒死死缠在一起。
他六十了。在如今的草原，这个岁数就是累赘，是浪费粮食的废人。
“阿爸。”旁边一个同样苍老的汉子，是他亲弟弟，嘴唇冻成紫色，眼珠子却绿得瘆人——
那是饿脱了相的凶光：“那锅里……真有肉？”
“有。”
巴特尔声音无比的冷：“进了那个石头口子，就有肉。有粮食，有能让咱们孙子活下去的暖房。”
大明太孙给的那批铁锅，炸碎了草原最后的一点生机。
牛羊死绝，青壮年若是吃了这仅剩的口粮，部族就没有未来。
所以，老东西得死。
不仅仅是腾出口粮，还得死得有点价值。
“别喊。”巴特尔偏头，盯着身后那群同样沉默的老伙计：
“别叫唤。叫唤费劲，容易饿。留着那口气，冲到那石头墙底下。”
“哪怕是用头撞，也要把那个城门撞个坑出来！咱们的身子，就是给大汗铺的路！”
没有激昂的动员。
这五千个“累赘”眼里没有对死亡的恐惧，只有一种要把眼前这个世界生吞活剥的贪婪。
“驾——”
那是从胸腔里挤出来的最后一丝力气。