腊月初八，天没亮透。
南市公粜配米站门前结着硬邦邦的薄冰。
队伍从剥落红漆的木门槛一直排到巷尾。
几十号人缩着脖子，手里捏着皱巴巴的配给证。
“阿婆，侬别挤了！侬再挤，我阿妈就要被挤脱了！”
队伍中间，年轻女人用胳膊肘抵住身后人的肩膀。
“哎哟，轻点呀！”被挤的阿婆干瘪的嘴唇直哆嗦，“排了三个钟头了，连个鬼影子都没看到！”
“闭嘴！”前面戴毡帽的老汉猛地转头，压着嗓子，
“伊拉就在隔壁看着！
上礼拜老赵头嫌米贵嘟囔了两句。
配给证当场被撕脱，现在还在屋里向饿肚皮呢！”
阿婆缩了脖子：“哪能勿饿？小囡昨晚还在喊肚子痛，我不来排队，全家哪能活？”
话音刚落，队伍外围传来“砰”的一声闷响。
一个穿着破烂单衣、眼冒金星的中年男人猛地往前一扑，撞倒了前面的竹筐。
他手忙脚乱地去扶，嘴里含糊地嘟囔了一句：“……米……”
“八嘎！影子的同伙！”
一个背着三八式步枪的日本兵冲过来。
枪托带着风声，砸在男人的后脑勺上。
男人栽倒在冰面上，额头磕出血痕，暗红的血顺着青石板往下流。
“搜身！看看有没有藏粮食或者纸条！”
日本兵叫道，皮靴踩在男人的背上，碾了两下。
两个朝鲜籍协警扑上去，撕开男人的棉袄，棉絮飞得满天都是。
他们把他浑身上下翻了个遍。
最后只从他贴身的口袋里摸出半块发霉的树皮。
“不是同伙……就是个饿疯了的乞丐。”
协警低声汇报。