清晨的陈家小院，还残留着昨晚陈大炮砸锅喊出“建厂”的狂热余温。
院子里，刘红梅带着几个军嫂撅着屁股刷洗大铁锅。水花四溅，铁刷子蹭着锅底沙沙作响。
老莫蹲在西墙根。手里攥着块粗磨刀石，一下下蹭着杀猪刀。
刀刃亮得晃眼。
吱呀一声，正屋门开了。
陈建锋没有去帮着抬水。
他穿了一身洗得发白、用烙铁熨得没有一丝褶皱的“六五式”旧军装。领章和帽徽擦得锃亮，皮带勒得紧紧的，透出一股久违的肃杀气。
陈建锋大步走到院子中央。
当着陈大炮、林玉莲和老莫的面，他扬起手。
那根陪伴了他大半年、被汗水盘得包浆的枣木拐杖，在空中划过一道弧线。
准确无误地砸进灶坑里。
火苗窜上来，吞噬了干木头。发出劈啪的爆响。
陈建锋双腿绷得笔直。右腿还有些微不可察的僵硬。他挺起胸膛，对着陈大炮大声汇报。
“爸，我去团部销假。今天，我回连队带兵。”
陈大炮没说话。
他从兜里摸出半根大前门，扔了过去。
老莫停下磨刀的手。目光在陈建锋那条右腿上扫了一圈，没吭声。
林玉莲站在屋檐下，手指绞着衣角，嘴唇动了动，最终什么也没说。
陈建锋接住烟，别在耳朵上。转身走出院门。
海风卷着咸腥味往肺管子里灌。岛上的烂泥路坑坑洼洼，他走得虎虎生风。
团部操场上，新兵连正端着步枪练刺杀。
“杀！杀！”
吼声震天响。
这声音钻进陈建锋耳朵里，让他浑身的血烧了起来。这是他最熟悉的声音，是他过去几年代替呼吸的节奏。