红亮如玛瑙的腊肉丁，洁白如玉的干贝丝，在那金色的米浪里翻滚，沉浮。
“成了。”
陈大炮最后撒入一把翠绿的葱花。
关火。
他没用锅铲。
而是直接伸手去端那口滚烫的铜锅。
两只布满老茧的大手，仿佛根本不怕烫，稳稳当当地把锅端离了灶台。
他找出一只平时自己喝酒用的粗瓷大海碗。
满满当当地盛了一碗。
那粥粘稠得能挂住勺子。
陈大炮端着碗，没有直接递过去。
他那一米八五的大个子，此刻却像个做错了事的小学生一样，小心翼翼地捧着碗沿。
那张凶神恶煞、能止小儿夜啼的脸上，硬是挤出了一丝笨拙的温柔。
“呼——呼——”
他撅起嘴，对着碗里的热气轻轻吹着。
那动作，既滑稽，又让人心酸。
陈建锋在旁边看着，眼圈突然有点红。
他从小到大，挨过老爹无数次皮带，看过老爹在训练场上把新兵练得哭爹喊娘。
但他从来没见过，老爹这么温柔地给人吹过粥。
连他亲娘活着的时候，都没这待遇。
“爹，我来吧。”
陈建锋想伸手去接。
“滚一边去。”
陈大炮头都没抬，直接用肩膀把儿子顶开。
“你那手跟锉刀似的，没个轻重，别把碗给摔了。”
说完。
他端着碗，走到了床边。
老黑像是忠诚的卫士，摇着那半截尾巴，跟在陈大炮身后，嘴里虽然也流着哈喇子，但眼神却极其温顺。