那天晚上，妈妈哭了。不是出声哭，是那种无声的，肩膀在抖，脸埋在枕头里。王旭躺在地上，听得到她吸鼻子的声音。他想说点什么，但不知道该说什么。他闭上眼睛，假装睡着了。
第二天早上，妈妈的眼睛肿了。她用冷水洗脸，洗了很久，出来的时候，眼睛还是红的。大伯看了她一眼，没问。林生也看了她一眼，也没问。王旭坐在桌前吃早饭，没抬头。
“今天不上学？”妈妈问。
“周六。”
“哦。”
她坐下来，也吃了一碗粥。吃得很慢，一勺一勺的，像在数米粒。
“妈。”王旭说。
“嗯。”
“林远住在哪儿？”
妈妈的手停了一下。
“城东。”
“具体哪儿？”
“以前在安平路。后来搬了。不知道搬哪儿了。”
王旭没再问。
上午，王旭去了城东。安平路，那栋老洋房。门锁着，窗户用砖头砌死了，和上次来一样。他站在门口，用阴阳眼看。里面没有人，也没有鬼。
他去了安平路旁边的几条巷子。老城区，房子都很旧，有的在拆，有的在修。他问了几个老人，认不认识一个叫林远的人。都说没听过。
下午，他去了城隍庙。苏先生不在。那个老头也不在。庙门开着，里面空荡荡的，只有城隍爷的像坐在那里，眼睛是两个黑洞，盯着他看。王旭在庙里站了一会儿，烧了柱香。他也不知道为什么要烧香。可能想求个心安。
回到殡仪馆，妈妈在做饭。大伯在院子里劈柴，林生在叠纸鹤。窗台上的纸鹤又多了，密密麻麻的，风一吹，整个窗户都在动。
王旭走进厨房。
“妈。”
“嗯。”
“林远是不是我爸爸？”
妈妈的手停了。锅铲悬在半空中，油在锅里冒烟，滋滋响。
“不是。”她说。
“那他是谁？”
“我以前的男朋友。你爸爸是另一个人。”
“他在哪儿？”
“不知道。”
“你没找过他？”
“没有。”
“为什么？”
妈妈把锅铲放下，关了火。她转过身，看着王旭。
“因为我不想找他。因为他不重要。”她的声音很平，但王旭注意到她的手在发抖。
“林远重要吗？”
妈妈没有回答。她转过身，把火打开，继续炒菜。油烟冒起来，熏得她眯起了眼睛。
晚上，王旭躺在地上，翻来覆去睡不着。天花板上的裂缝在月光里像一道闪电。他把手伸进口袋，摸到了那块令牌碎片。冰凉的。他在想妈妈说的话。林远不重要。她的声音很平，但她的手在发抖。不重要为什么要发抖？
他闭上眼睛。