和李历对视了。
那张扭曲的脸，对上李历的那一刻，忽然就松开了。
不是释然，比释然更安静，比放弃更干净。
十六岁的男孩悬在七楼外面，风把校服吹得猎猎响，两条腿不再蹬了，身体不再挣扎了。
他笑了一下。
“李历老师。”
李历没回话，一张嘴就得换气，一换气腹压就泄，腹压一泄左手就松。
“许奇喜欢玫瑰。”
宋耀山的声线碎碎的，风把一半音节吹散了。
“红色的，不是粉色的，他说粉色太软了，红色才有骨头。”
李历的左手在校服布料上滑了一厘米。指缝里全是汗。
“他还喜欢跳舞，是古典舞。他说古典舞的每个动作都有名字，比人的名字好听。”
布料又滑了一截。
“你一定要写进去啊，李历老师。”
宋耀山的右手又往上抬了一次，指尖碰到李历的小臂，在消防服袖口上蹭了一下。
没抓住。
掉下去了。
李历后槽牙咬死。
全身的力量压在矮墙上，右手抠着水泥，左手死死攥着那团校服布料，肩膀的肌肉在一寸一寸地撕裂。
安全绳从背后传来持续的拉力，沈珏他们在拽，但方向是往后的，在防止李历被拖下去，不是在帮他把人往上拉。
他的左手抓的是布料。
布料会滑。
这时候教学楼凹字两翼的窗户全挤满了人。之前每间教室窗边都站着一个用脊背挡住学生视线的老师，现在挡不住了。
密密麻麻的脑袋从窗框里冒出来，尖叫声、哭声、喊声从四面八方撞进凹字楼的回声通道，叠加放大，拧成一团。
有人在喊“快拉上来”。
有人在哭。
然后李历听到了一声口哨。
从三楼的某个窗口。