谢长峥现在这个身体，多一层怒气就多烧一份元气。没必要。
她讲完了。
病房里只剩窗外传进来的风声，和走廊里某个护士推铁皮推车的轱辘响。
谢长峥没说话。
被单底下，他的手指慢慢攥紧。指关节顶起来，泛出一层白。然后松开。血色回来。再攥紧。再松。连着三遍。
苏晚看着他的手。
过了差不多两分钟。
“他们知道你是什么人？”
苏晚的背脊微微绷了一下。这个问题她预料过，但从谢长峥嘴里问出来，分量不一样。
“不知道具体的。”她的声音压得很平，“但他们知道我不属于这个时代的常规。”
谢长峥的手停了。
他盯着自己的膝盖看了几秒，然后抬头。
“你的枪。”
“在文昌街旅馆，米袋子里。”
“你出这个门，第一件事去拿枪。”
苏晚点了下头。
谢长峥的手从被单底下抽出来，指缝里那道碎镜片割出来的红印已经干了。他把手搁在铁拐杖的把手上，撑了一下，没起来。
“苏晚。”
“嗯。”
“不管他姓吴还是姓什么——这种人给你看的东西，有一半是真的，有一半是他想让你看的。”
苏晚没反驳。
谢长峥的这句话她自己也想过。吴维钧拿出来的那张照片，时机太巧了。巧到像是掐着秒表放的。
但照片上那个女人的侧脸——
她不想在谢长峥面前提这件事。至少现在不行。
“我拿完枪回来。”苏晚站起来。
“带马奎。”
“带李铁柱。马奎留这儿看着你。”