不是儿，哥们儿！
这么大个比赛，你踏马的瞎踢。
法布雷看着陈烨，又看了看陈烨身后那群还在狂欢的工人球员，眼神里全是茫然和迷信。
他试着理解这个词。
“瞎......踢......”
法布雷用生硬的中文反复咀嚼着这两个字，更像是在对自己念咒。
“是无视规则......是回归本能......这是一种东方哲学，是无招胜有招......”
陈烨看着他那一脸自我攻略的认真样子，嘴角抽了抽。
“你想多了。”
他说完，转身就走。
球员通道的出口，已经被几十个记者堵得水泄不通。
无数闪光灯在通道内爆开，白光刺眼，快门声连成一片。
各种语言的问题裹挟着热浪，朝着陈烨涌了过来。
“陈先生！能解释一下三比零的比分吗！”
“您的战术灵感真的来自工地吗？”
“这是东方玄学足球的胜利吗？”
话筒和摄像机几乎要戳到陈烨的脸上。
马禄昌一个箭步，张开双臂，用自己肥硕的身躯死死护在陈烨身前。
“让一让！让一让！无可奉告！”
马禄昌被挤得满头大汗，那身昂贵的西装外套被扯得变了形。
陈烨嫌烦。
他看着前面乱成一锅粥的记者，目光瞥向旁边一条漆黑的工作人员内部通道。
趁着马禄昌和记者们推搡的空隙，他身子一矮，直接从马禄昌的胳膊底下钻了过去。
猫着腰，溜了。
“哎！小陈司长！”
马禄昌回头，只看到一个背影迅速拐进了黑暗，消失不见。