“那你还要去？”
樊长玉盯着他的眼睛，看了很久。然后她把手从他掌心里抽出来，反握住他的。“你死了，我活着还有什么意思？”
这句话，她在营门口说过一次。现在又说了一遍。谢征的眼泪终于掉下来了。不是嚎啕大哭，是无声的，眼泪顺着脸颊往下淌，一滴一滴，落在她的手背上。
她伸手，擦掉他脸上的泪。“傻子。”
谢征笑了。笑着笑着，眼泪流得更凶了。他伸手，把她拉进怀里，抱得死紧。
两个人就那么抱着，站在月光底下。风从北边吹过来，凉凉的，带着深秋的寒意。营地里静悄悄的，偶尔传来几声马嘶，又很快安静下去。
过了很久，谢征松开她。他低头看着她，月光底下，她的脸白白的，眼睛亮亮的，嘴角带着笑。那笑容里没有害怕，没有犹豫，只有一种他这辈子都忘不掉的东西——是倔，是傻，是把命交给他、把他也交给他。
“走吧。”他说。
樊长玉点点头。
两人并肩往营地门口走。走了几步，谢征忽然停下脚步。“等一下。”
樊长玉看着他。
他从怀里掏出一样东西，递给她。是一封信，封好的，信封上写着“宁娘吾妹”四个字。
“帮我拿着。”他说。
樊长玉接过来，低头看了一眼那四个字，又抬头看着他。“你不亲手交给她了？”
谢征摇摇头。“等回来再说。”
樊长玉把信揣进怀里，贴着心口放着，跟那封只写了一行字的信放在一起。两封信挨着，一封写了很多，一封只写了一行。一封是交代后事，一封是等人回家。
两人继续往前走。走到营地门口，一个人影从暗处走出来。韩将军。他穿着那身洗得发白的铠甲，刀疤脸在月光下显得格外深沉。他手里牵着两匹马，一匹黑，一匹棕。马的鼻息在冷空气里凝成白雾，蹄子不安分地刨着地面。
“走水路太慢了。”他说，把缰绳递过去，“骑马。从山路走，绕过通州，直接插到京城南门。”
谢征接过缰绳，看着他。“韩叔——”
韩将军摆摆手，打断他。“别说了。我让人在京城南门外接应你们。是个卖茶的老人家，姓王。你跟他说‘韩家的老茶’，他就明白了。”
谢征点点头，翻身上马。樊长玉也上了马，那匹棕马不太服她，颠了两下，被她一夹马肚子，老实了。