雨停了。
连绵了半个月的阴云终于散开，露出了久违的毒日头。
阳光一照，泡在水里的烂麦苗立刻散发出一股刺鼻的腐臭味。
那些没被水冲走的冬麦，此时就像被抽干了精气的病人，软趴趴地贴在开裂的泥地里。
周围的田埂上，横七竖八地瘫坐着不少村民。
几天前，他们从县城里躲灾回来，看到这幅光景，哭也哭过了，骂也骂过了。
现在，只剩下死气沉沉的绝望。
“完了，全完了。”一个干瘦的老头抓着一把烂泥，浑浊的眼泪顺着皱纹往下淌，“春麦烂了，粟米也烂了，今年冬天，拿什么熬啊……”
“逃荒吧。”旁边一个汉子咬着牙，眼底全是红血丝，“听说黄天城那边有活干，只要肯卖力气，大贤良师管饭。”
“放屁！”另一个妇人尖着嗓子喊了起来，“你当黄天城是善堂？我大舅哥刚从南边逃回来，说黄天城早就不要人了！流民把城外挤得连个下脚的地方都没有，去那里也是饿死！”
绝望的情绪像瘟疫一样在流民堆里蔓延。
留下来，是死。
逃荒，也是死。
老天爷似乎铁了心要收走这冀州地界上最后一点活人。
与这片死寂格格不入的，是李三娘母子。
“狗儿，过来搭把手！”
李三娘光着脚踩在烂泥里，手里举着一块破旧的木板。
“来了！”狗儿像个泥猴子一样跑过来，帮着母亲把木板立在残存的半堵土墙边。
这是在修房子。
老祖宗传下来的手艺，叫“版筑”。
李三娘把木板夹在土墙两边，用绳子固定死，然后一锹一锹地把和好的湿泥往里填。
填满一层，她就拿起一根粗木杵，用力地夯实。
“咚！”
“咚！”