赤鲁心头一紧。
"你手下这个老卒，伤得太重了。"萧尘的语气忽然多了一层不易察觉的松弛，"跟着你们在风雪里奔波，熬不过三天就得死。留在我北大营，军医能保住他的命。伤养好了，我放他回草原找你。"
他顿了一下。
"一个忠心耿耿、经验丰富的老兵，对你将来在草原上重整旗鼓，很有用。就这么死在雪地里，可惜了。"
赤鲁的瞳孔猛地收缩了一下。
他听懂了。
萧尘说的是"养伤"。
但巴奇鲁叔留在雁门关一天，他赤鲁就多一天的绳索套在脖子上。
血书是第一道锁。
巴奇鲁，是第二道。
这个萧尘，每一句好听的话底下，都埋着刀。
打碎你的脊梁，再给你披上一件御寒的衣裳。拿走你的尊严，再还你一粒保命的药。
太可怕了。
巴奇鲁浑浊的老眼红了。
他或许也听出了弦外之音，但老兵比任何人都清楚——自己这副残躯跟着赤鲁，只会拖累少主。
"少主！"巴奇鲁撑着独臂，重重抱拳，嗓音嘶哑得几乎漏风，"他说的对，老奴跟着只会拖累你！少主去草原杀人，老奴在这儿养伤！等伤好了，老奴再去寻少主！"
赤鲁喉结剧烈滚动了一下。
他没有回头看巴奇鲁。
他只是盯着马背上那个深不可测的少年，盯了很久。
"多谢。"
两个字从牙缝里挤出来，涩得像在嚼碎玻璃。
他转过身，从木车上抓起一把崭新的弯刀，面朝他那群衣衫褴褛、浑身血污的残兵。
这帮弟兄跟着他逃了两个月，吃过草根、嚼过冰碴子、拿断了刃的破刀跟追兵拼过命。
他们还活着。
只要还活着，就有得杀。
赤鲁将弯刀高高举起，嘶哑的嗓音在风雪中炸开——
"拿刀！吃饱！"
"回草原，杀人！"