她拨了一下算盘。
“七万三千两。”
七万三千两。
一百七十八万两。
这两个数字摆在一起，差距大到荒唐。
温如玉抬起头。那双精明的眸子里，罕见地多了一层沉重的忧虑。
“九弟，我算了三遍。”
她的声音放低了，像是怕传到门外去。
“你定的章程，我没意见。一百两一条命，本就不多。但巧妇难为无米之炊，银子变不出来。”
她顿了顿，像是在斟酌措辞。
“我的建议是——先发三十两，让家属知道这笔钱王府记着、没赖账。剩下的七十两，打欠条，盖王府的大印。等商行资金陆续回笼，分三期补齐。最迟半年，保证全额兑付。”
她看着萧尘的表情，又添了一句。
“这已经是我能想到最稳妥的法子了。既保住了信誉，又不至于让王府一夜之间被掏空。”
说完，她安静等着。
屋子里陷入了死一般的寂静。
只有算盘珠子停止拨动后，余音在空气中微弱的震颤。
然而，靠在床榻上的萧尘没有立刻回答。
他的目光没有在那些密密麻麻的账册上停留，而是越过温如玉削瘦的肩膀，落在了身后那扇半开的门帘上。
门帘外面，院子里的老槐树光秃秃的。几抹惨白的残雪挂在枯枝上，在北境刺骨的寒风中摇摇欲坠，像极了那些在风雪中苦熬的孤儿寡母。
萧尘他比任何人都清楚，那笔抚恤金，根本不是钱。那是买命的血，是英雄最后的尊严，是那些失去顶梁柱的家庭，在这个残酷世道里活下去的唯一指望。
打欠条？
让那些刚死了丈夫、死了儿子的妇孺，捏着一张冷冰冰的纸，去跟寒冬和饥饿搏命？
这在他萧尘的字典里，绝对行不通。
萧尘缓缓收回了望向窗外的目光。那双深邃如渊的眸子，直直地对上了温如玉精明的杏眼。
没有暴怒，没有指责，只有一种不容置疑的、泰山压顶般的极致决绝。
“不行。”
只有短短两个字。
声音不大，但硬得像铁。