苍白色的光在黑暗中又下沉了几分。花阴忽然停了下来，抬起右手，五指张开，掌心朝前。
归墟领域在他周身微微收缩了一下，像一只警觉的野兽竖起了耳朵。赫克托立刻停下了脚步，作家紧跟着停住，阿九的手已经搭上了刀柄。占卜家缩在队伍最后面，握紧了口袋里的塔罗牌，没有出声。
所有人都感觉到了——前方有东西。不是死海那种铺天盖地的、无处不在的压迫感，是另一种，更具体，更接近，像一个人站在那里，在等他们。
黑暗在翻涌。不是死亡界海那种黏稠的、缓慢的涌动，是更剧烈的、像是在被什么东西搅动。
黑色的潮水分向两侧，露出一条窄窄的缝隙。缝隙里透出了光。不是苍白色的，是彩色的——有水墨的青，油画的金，水彩的粉，素描的灰。
那些光交织在一起，像一扇正在缓缓打开的彩色玻璃窗。然后，一个人从黑暗中走了出来。
他穿着一件陈旧的双排扣西装，灰色的，布料磨得发亮，袖口有几处开线。他的头上戴着一顶圆顶礼帽，帽檐压得很低，遮住了半边脸。
他的身侧，无数画卷如孔雀开屏般展开，有山水，有人物，有花鸟，有星空。画卷在黑暗中缓缓转动，发出细微的、像风拂过画纸的沙沙声。
赫克托的眼睛猛地瞪大了。他的手从口袋里抽了出来，手指在微微发抖。他不是那种会发抖的人，但此刻他的手在抖。他的嘴唇翕动了一下，发出一个沙哑的、几乎听不清的音节。
“夏尔……”
作家的声音比他更轻，轻到像是怕惊动什么。“夏尔·德·克莱蒙。画家。真的是你？”
她的眼眶红了。两百年了，她以为这辈子再也见不到他了。她以为他会死在这片死亡界海里，死在她的记忆里，死在那些她写不完的诗里。
他活着。他还穿着那件旧西装，戴着那顶破礼帽，身边还是那些画。
他没有变，一点都没有变，连帽檐压下来的角度都和当年一模一样。作家迈出了一步，想走过去，想抱住他，想问他这些年是怎么过的，想问他为什么不回来。
花阴的手按住了她的肩膀。
作家的身体僵住了，她转过头，看着花阴。花阴没有看她，他一直在看那个人——那个从黑暗中走出来的人，那个穿着旧西装、戴着破礼帽、身边环绕着无数画卷的人。
窥探之眼在全力运转，他的意识穿过了那些画卷，穿过了那件旧西装，穿过了那张苍白的、被帽檐遮住了半边的脸。
他看到了一些不该看到的东西。那些画卷不是画家的画，是模仿出来的画，但画它们的人不是画家，是另一种存在。
画上的颜料在发光，但光是从颜料内部渗出来的，不是画家的灵力。那件旧西装下面，不是人的身体，是黑色的水，是死亡界海的水，黏稠的，翻滚的，像被煮开的沥青。
帽檐下面的那张脸，不是脸，是一团被捏成人形的黑水。
花阴动了。三道光从他的掌心射出，无声无息，快如闪电。三道风刃，不是斩向那个人，是斩向他身边的那些画卷。
风刃划过黑暗，精准地切断了三幅画的画轴。画卷碎裂，颜料飞溅，化作黑色的水珠，洒落在海面上，发出滋滋的腐蚀声。
那个人没有动，他站在那里，看着那些碎落的画卷，像在看一场与自己无关的表演。
花阴没有给他喘息的机会。无数苍白色的光点从他身上涌出，铺天盖地，朝那个人扑去。苍白迷蝶，口器张开，翅膀上燃烧着苍白色的天火，它们不是去吞噬那个人，是去围住他。