白蝶低头看了一眼面罩内侧的可视界面。
一个半透明的雷达图浮现在视野中，绿色的网格线向远方延伸，上面有几个光点在闪烁。
东北方向，大约两公里处，有一个巨大的、几乎是紫红色的光斑。光斑在缓慢地脉动，像一颗心脏。面罩的角落里跳出一行数字——精神力强度：八万七千。超过半神巅峰的全力输出。
白蝶抬起头，看着东北方向那片被雾气笼罩的山林。什么也看不到，只有树，只有雾，只有那种让人后脊发凉的、说不清的压迫感。
不是攻击，是存在。它在那里，你的大脑就会自动接收它的信号，不管你想不想。
宋禾凑过来，压低声音。“你感觉到了吗？”
白蝶点了点头。他感觉到了。不是头痛，不是眩晕，是一种很奇怪的、说不清楚的东西。
像有人在很远的地方喊你的名字，声音不大，但你听到了。不是用耳朵听到的，是用灵魂听到的。他握紧了唐刀的刀柄。
小野寺转过身，继续走。队伍继续深入。山路越来越陡，两侧的树木越来越密，树枝在头顶交织成一张密不透风的网，光线几乎被完全隔绝。
脚下的路不再是泥地，而是碎石和裸露的树根，每一步都要小心不被绊倒。空气越来越潮湿，雾气越来越浓，能见度降到了不到二十米。
面罩上的数字在缓慢攀升。九万，九万五千，十万。白蝶的呼吸变得有些急促，不是因为累，是因为那种压迫感在增强。像有一只无形的手按在他的胸口，不是要推开他，是要让他停下来。
然后，他听到了。
不是从面罩里传来的，是从头顶。
一声鸟鸣。
悠远的，空灵的，像从另一个世界传来的。那声音不大，但它穿透了树林，穿透了雾气，穿透了头盔，直接钻进了他的脑子里。
白蝶的头猛地抬起来，看向声音传来的方向。所有人都在抬头看。小野寺的嘴巴张开了，忘了闭上。无距的眉头拧成了一个结。
宋禾的手指攥紧了，指节发白。埃贝莉尔不可置信。卢卡斯一直在呢喃自语。
一只鸟从他们的头顶飞过。
它很大，翼展至少有三米，浑身漆黑，黑得像被墨汁浸透的绸缎，连阳光都照不进去。
它的羽毛在飞行中纹丝不动，像金属铸造的。它的头是白色的，不是灰白，是那种纯粹的、没有一丝杂质的白，像雪，像月光。
它的嘴是红色的，鲜红，像血。它的眼睛是金色的，瞳孔里倒映着整片山林。
最引人注目的是它的脚——三只脚。不是畸形，是完整的、对称的、像艺术品一样的三只脚。每只脚上都长着锋利的爪子，爪子在阳光下泛着冷光。
八咫乌。
传说中的太阳之鸟。