画的名字叫《等待》。
画家走之前留给他的。
他说：“等我回来的时候，这幅画就完成了。”
两百年来，画没有变过。
颜料没有再干裂，画布没有再褪色。
它停在原地，像画家走的那一天。
赫克托看着那幅画的照片，看了很久，然后把手机放下，关上了电脑。
窗外，诺伊施塔特的夜晚很安静。
远处的体育场灯火通明，繁星大会的旗帜在夜风中飘动。
更远处是郊外，那片被征用的军事训练区在黑暗中沉默着，像一头蛰伏的兽。
三天后，那里会有一场围杀。
猎人和猎物都在赶来的路上。
有些人会来，有些人不会。
有些人会活着回去，有些人不会。
这是他们选择的路。
赫克托选择了这条路，两百年前就选了。
他不能回头，也不想回头。
他只是偶尔会想，如果画家还在，会不会不一样。
但他不会说出口。他站起来，走到窗边，看着窗外的月亮。
月亮很圆，很亮，照在莱茵河上，照在体育场的穹顶上，照在这座古老城市的每一条街道上。
也照在他的脸上。他的表情很平静，但那双灰蓝色的眼睛里，有一种很难形容的东西。
不是悲伤，不是孤独，是一种很深很深的、埋了百年的疲惫。
他站在那里，站了很久。
然后他转身，走回书桌前，打开了电脑。屏幕上还亮着那封邮件列表。
他看了一眼那些“OK”，又看了一眼那些“收到”，然后关掉了页面，打开了一个新的文档。
他在文档里打了一行字：“如果我不在了，温和派交给作家。如果作家也不在了，把它交给我新选择的人。”
他看了这行字很久，然后保存。