同一时刻，凉山要塞。
法兰西印支驻军总司令阿尔贝·米拉尔，站在观察哨里。
他是索姆河老兵，荣誉军团勋章获得者，习惯在最前线直面危险。
可此刻，看完电报的他，脊椎窜起刺骨寒意。
举着望远镜，望向北方。
镜筒里，是北仑河，是对岸被晨雾笼罩的沉默土地。
昨天还一片死寂，今天，雾后藏着什么？
他不知道。
但他知道，雾后集结着一支装备更优、训练更精、仇恨更深的军队。
“将军。”
副官的声音带着小心翼翼的颤抖，“河内再电，总督命全军集结边境。可我们的兵力……”
米拉尔放下望远镜，缓缓转身。
面无表情，蓝灰色眼底，只剩认命的冰冷。
“北圻正规军多少？”
“一万两千。外籍兵团第三旅、第五殖民步兵团。越南伪军三万，装备低劣，士气……极不稳定。”
“重装备？”
“75毫米山炮四十八门，37毫米反坦克炮二十四门。装甲车十二辆，雷诺FT-17，1918年型号。战机……零。河内两架波泰25侦察机，发动机故障待修。”
米拉尔沉默。
走到地图前，指尖掠过北仑河、凉山、河内，最终停在红河三角洲。
一万两千正规军，对三十万。
四十八门75炮，对二百门105炮、二十四门150炮。
十二辆一战老坦克，对五百辆德制半履带车。
两架故障侦察机，对六十架先进战机。
这不是战争。
是屠杀。
“将军，”副官抱着最后侥幸，“也许英国人夸大了，也许只是虚张声势……”