但紧接着，东巷有人应和：“真的？我爹昨夜看见摄政王进了地宫！”
“死了！肯定是死了！昨夜地宫震动，我还以为要塌了！”
“天理昭彰！天理昭彰啊！”
一声接一声，由远及近，由稀疏到密集。
街边小贩扔了算盘，拍桌而起；茶楼里的老头摔了茶碗，拄拐出门；几个孩子从墙头跳下，赤脚狂奔，边跑边喊：“严嵩死了！那个吃人骨头的老贼死了！”
百姓不是围在高台下。
他们不知道陈长安就在上面。
可他们就是知道——恶人伏诛了。
那种感觉，像闷了十年的雷，终于劈了下来。
欢呼声不是整齐划一的口号，而是从千家万户的窗口、巷口、屋檐下自然涌出，汇成一片沸腾的海。有人哭，有人笑，有人跪地磕头，有人把家里供的恶神牌位一把火烧了。
陈长安立于高台边缘，风吹动大氅，猎猎作响。
他没笑，也没动容。
就像刚才灌下的不是毒酒，而是倒掉了一杯隔夜茶。
他知道这些人为什么欢呼。
不是因为他杀了严蒿。
是因为他们终于敢信——这世上还有报应。
严蒿活着的时候，一手遮天，抄家灭门如吃饭喝水，百姓告状，状纸能堆满三间库房，可没人理。官府说证据不足，他说天意难测，最后连天都成了他的帮凶。
可现在，他死了。
不是病死，不是老死，是被人亲手灌下毒酒，形神俱灭，连鬼都做不成。
这才是最狠的。
不是杀你，是让你的死，成为别人心里的一块石头，压得那些曾低头的人，终于能抬起头来。
远处，一个老妇人拄着扫帚站在门口，仰头望着高台方向，浑浊的眼睛里闪着光。她没喊，只是轻轻说了句：“老头子，你听见了吗？”
风把这句话卷走了。
陈长安也没听见。
他只是站着，目光扫过城池，看到南巷一家人在门口烧纸钱，北街几个汉子抱头痛哭，西市口的酒馆老板干脆搬出一坛酒，往地上倒了一杯：“敬天地，敬公道。”
他看了一会儿，收回视线。
脚下石板有一道裂缝，里面钻出一株野草，嫩绿，纤细，却挺得笔直。
他抬起脚，轻轻踩了下去。
草茎弯了，但没断。
风一吹，又慢慢挺了起来。
他不再看。
转身，走向通往城中的石道。
身后，欢呼声仍在继续，越来越高，像是要把这压抑多年的天，给掀翻过来。
可他知道，这还不是尽头。
严蒿只是第一块骨牌。
真正藏在暗处的那个，还没动。
但他已经等不及了。
陈长安脚步未停，右手悄然握紧，掌心一道极细的裂痕缓缓浮现，渗出一缕血丝，滴落在石阶上，迅速被晨露洇开，不留痕迹。