他回头看了一眼。
不是看苏媚儿，是看身后这条长龙般的人流。百姓们跟着走了一段，有些人已经跟不上了，只能站在原地挥手。一个老头坐在路边石头上，摘下帽子，露出满头白发，冲他拱了下手。一个小女孩踮着脚，把手里的纸旗扔向空中，旗子飞了两下，落进沟里。
他收回视线，右手慢慢压下剑柄，把那股从肋骨深处钻上来的疼给按回去。
苏媚儿这时偏过头来，看了他一眼。
“他们信你。”她说。
陈长安没看她，盯着前方烟尘滚滚的路。
“嗯。”
“那你信不信你自己？”
他没答。
风吹过来，带着干土味和一点不知从哪飘来的炊烟气。他闻到了，还有点馊饭的味道，大概是哪家赶早做饭，火没控住。这味道让他想起小时候在家，姐姐总嫌厨娘煮糊了粥，一边骂一边拿勺子搅。
他摸了下胸前暗袋，铜扣还在。
“这一仗，”他忽然开口，声音压得很低，像是说给自己听，“不是为了报仇。”
苏媚儿没问为什么。
她只是轻轻“嗯”了一声，然后把手伸过去，不是碰他，而是快速拽了下他披风的带子——原本松垮的结，被她重新系紧了。
“是为了让他们还能在这里，”她看着路边那些渐渐变小的人影，“等着我们回家。”
两人再没说话。
队伍出了城十里，路边的人才慢慢散去。有几个少年追着跑了好一段，直到喘不上气才停下来，弯着腰咳嗽，还挥着手。一个穿灰袄的小子摔了一跤，膝盖蹭破了皮，可爬起来又追了几步，嘴里喊着听不清的话。
陈长安一直没回头。
他只是把马速提了一点，让队伍走得更快些。右肋的疼越来越密，像有根线在里头慢慢收紧。他咬着后槽牙，手指掐进掌心，用这点刺痛撑着不让自己弓起背。
苏媚儿始终与他并行。
她左手握缰，右手时不时抚一下鞍侧的短剑。那把剑她缠了两圈布条，打了死结。她没再拔出来，可手一直没离开过剑柄。
远处，官道尽头，烟尘腾起。
风吹过来，把她的发带掀了起来，一角扫过陈长安的胳膊，有点痒。
他抬起手，准备挥鞭加速。
就在这时，一匹传令马从后方疾驰而来，马蹄翻飞，溅起一串泥点。
骑兵勒马在侧，喘着粗气，刚要开口——
陈长安摆了摆手。
“别说了。”
他盯着前方，烟尘深处，像是能看见什么。
然后他抬起手，这一次，没有迟疑。
鞭子落下，抽在空处，发出清脆一响。
马队加速，蹄声如雨，砸向北方。