他们都倒在了半路，他们的理想，最终化作了史书上的几行墨迹，和后人口中的一声叹息。
而他自己，魏昶君，走过了比他们更长的路。
他用了九十年的时间，挥舞着名为“红袍”的巨帚，试图扫清天下的浊浪。
他制定律法，划分田亩，迁徙豪强，试图将那名为“利益”与“权力”的水，分得更匀一些。
可是，看看眼前吧。
浊浪扫尽了吗？
木骨都束的矿工，南洋种植园的苦力，欧罗巴工厂里的女工......他们碗里的水，匀了吗？
没有。
非但没有，在这庞大的帝国肌体内，新的浊流正在滋生，新的利益沟壑正在形成。
启蒙会与复社，一个要维护“稳定”的浊水池塘，一个想引来“公平”的清水，却在那池塘的堤坝上，撞得头破血流。
“浊浪未净......分水难匀......”
魏昶君对着虚空，用低得几乎听不见的声音，喃喃自语。
那声音里，没有愤怒，没有沮丧，只有一种深入骨髓的、历经九十年风云变幻后的、平静的确认。
他缓缓抬起手，枯瘦的手指，轻轻拂过那本《红袍本义》粗糙的封面。
然后，他抬起头，目光似乎穿透了书房的墙壁，穿透了西山的积雪，看到了更远处，那在欧罗巴、在美洲、在红袍疆域每一个角落，依然在激烈博弈、争夺、撕扯的两股力量，以及那些在电报局外茫然无措的年轻面孔。
他的嘴角，极其缓慢地，牵扯出一个近乎虚无的、却又带着某种最终决意的弧度。
他其实一点也不意外启蒙会和复社会继续争。
即便之前他才刚刚把两个势力拉在一处敲打过。
思想的分歧和目的的一致并不冲突。
甚至，对红袍天下继续长久的运行，不是坏事。
“争吧......”
他对着那片想象中的、纷争不息的广袤疆土，低声说道，仿佛是在嘱托，又仿佛是在告别。
“你们，就继续争吧，用你们的规矩，用你们的选票，用你们的报纸，用你们认为对的方式......去争那浊浪该不该扫，那水，该怎么分。”
他顿了顿，深深吸了一口气，那气息微弱，却仿佛用尽了他胸腔里最后的力量。
然后，他看向身边沉默的老夜不收首领，又仿佛是在对着冥冥中那些注视着他的、过去的亡魂与未来的生者，说出了最后那句。
“我这盏灯......不知道还能燃多久。”
“但......还能照你们......再走一程。”
话音落下，书房内重归寂静。只有炭火偶尔的噼啪，和窗外无尽落雪的沙沙声。
那本《红袍本义》静静躺在矮几上，封面上老人手指拂过的地方，似乎还残留着一丝微不可察的温度。
窗外的雪，下得更紧了。
远处的山峦，彻底隐没在白茫茫的混沌之中。
而那盏摇曳了九十五个春秋的灯，烛芯已短，火光渐微，却依旧固执地，在漫天风雪与沉沉夜色中，散发着最后一点，微弱而执拗的光晕。