魏昶君的声音越来越低，却越来越清晰，带着一种近乎预言般的冷静。
“现在，他们怕了，缩回去了，可种子还在土里，风调雨顺几年，忘了疼，忘了怕，那颗种子，说不定又会发芽，长得比先前更壮，藏得比先前更深。”
“所以，记住我今天说的话。”
他看着赵铁鹰，目光如古井，深不见底。
“告诉后来的人，告诉那些觉得可以松口气、觉得天下从此太平无事的人，这不是结束。”
“只要人有贪欲，这柄剑......就要一直悬着，磨快了悬，生锈了，就磨亮了再悬。”
“一代人悬累了，就换下一代人接着悬。”
“红袍的江山，不是哪一家一姓的私产，守这江山，靠的不是仁义道德的嘴皮子，也不是高墙深沟的兵甲，靠的，就是这柄永远悬着的剑。”
他说完了，似乎耗尽了力气，微微阖上眼睛，胸膛缓缓起伏。
窗外，天色愈发阴沉，仿佛又要下雪。
远处议事厅方向，隐约传来钟声，沉浑，悠远。
那是每日定时的报时钟，提醒着这里的人们时光的流逝。
赵铁鹰静静地坐着，将魏昶君这番话，一字一句，狠狠刻在心里。
他知道，这不是寻常的交待，这是一个快要走到生命某个临界点的老人，对自己一生事业最期盼的总结，也是对后来者最沉重的嘱托。
悬剑。
永远悬着。
这或许就是里长心中，那超越一切具体政令、法律、甚至理想的，最根本的统治心法。
冷酷，但真实。
钟声停了。
余韵在寒冷的空气中渐渐消散。
魏昶君闭着眼睡着了。
他枯瘦的手，从棉被下微微伸出，手指无意识地，轻轻搭在榻边小几上那份最新的、墨香犹存的《吏治清明简报》上。
简报的封面，用端正的馆阁体写着几行字，汇报着“交叉监督”在山西某府又揪出了一窝蠹虫，某地账目公开后追回了被侵吞的治河款项等“喜讯”。
他的手指，就搭在“清明”两个字上。
指尖苍老，逐渐有些凉了。
窗外的风，似乎大了一些，卷起地上的落叶，发出沙沙的响声。
远处，隐约传来西山值班卫戍士兵换岗时铿锵的脚步声和简洁的口令。
九十岁的老里长，就在这沉浑钟声的余韵里，在窗外掠过的寒风中，握着那份象征着他晚年最艰难战役之微末成果的简报，沉沉睡去。
睡得很沉。