背景是燃烧的城堡。
和一面鲜红的旗帜。
波斯王子萨珊，穿着一身华丽的丝绸长袍，手里拿着镶金的权杖，在几个侍卫的簇拥下，走进了剧院。
他的脸上带着一丝傲慢。
也带着一丝好奇。
“哼。”
“华夏人，就会搞这些虚头巴脑的东西。”
“什么《波斯女》？”
“难道还能比我们波斯的宫廷舞姬跳得好？”
萨珊王子不屑地哼了一声。
坐在他旁边的拜占庭传教士约翰，也是一脸的矜持。
“王子殿下。”
“东方人不懂艺术。”
“他们的戏，大概也就是些翻跟头、喷火的把戏。”
“粗俗。”
“太粗俗了。”
两人相视一笑。
仿佛已经站在了文明的制高点上。
然而。
当他们走进包厢。
看到坐在旁边的那个胖子时。
两人的笑容僵住了。
那是颉利。
前突厥可汗。
现在的“大唐第一男团”团长。
此时。
颉利正手里抓着一把瓜子，脖子上挂着两条毛巾，眼睛红肿，像是刚哭过一场。
“哟。”
“来了？”
颉利瞥了他们一眼，吐出一片瓜子皮。
“劝你们一句。”
“待会儿把腰带松一松。”
“别到时候哭抽过去了，勒得慌。”
萨珊王子皱了皱眉。
像是在看一个疯子。
“粗鄙！”
他转过头，不再理会这个亡国之君。
……
“当——”
一声锣响。
全场的灯光瞬间熄灭。
只留下一束惨白的追光，打在舞台中央。
大幕缓缓拉开。
没有想象中的歌舞升平。
没有想象中的金碧辉煌。
只有一个破败的茅草屋。
和漫天的飞雪（纸片做的，但在灯光下显得格外逼真）。
那个扮演“波斯女”的小姑娘。
穿着单薄的破衣服。
赤着脚。
在雪地里瑟瑟发抖。
她手里捧着半个发霉的黑面包。