此刻老李没有哭。他把钥匙重新揣回兜里，撑着拐杖站起来，说：“走，回屋，冷。”
屋里的炉子快灭了。老李蹲在炉子前面，用火钳夹起最后两块蜂窝煤，小心翼翼地放进去，又把炉门打开一点透气。他的动作很轻很慢，像是在做一件极精细的活计。火光映在他脸上，把他的皱纹照得更深了，深得像阿黄在护城河边见过的干涸的河床。
阿黄趴在炉子旁边，把下巴搁在老李的拖鞋上。炉火烘得它的肚皮暖洋洋的，困意像潮水一样涌上来。它半睁半闭着眼，看见老李从矮几上拿起那个相框，用袖子擦了擦玻璃上的灰。
“快过年了。”老李对着照片说。
照片里的麻花辫女人还是那个样子，笑得眼睛弯弯的。
“今年我可能……去陪你了。”
阿黄的耳朵抖了一下。它抬起头，看着老李。老李把相框贴在胸口，闭上眼睛。炉火在他脸上跳动着，橘红色的光一明一暗。
那天下午，老李破天荒地没有午睡。他翻箱倒柜地找出很多东西——一包阿黄爱吃的猪肝干、半瓶阿黄治拉肚子的药片、阿黄那根红狗绳、阿黄冬天用的厚棉垫。他把这些东西一件一件地摆在堂屋的桌上，然后又一件一件地收进一个布袋子里。
阿黄跟在他身后，从卧室走到堂屋，从堂屋走到厨房，再从厨房走回堂屋。老李每走几步就要停下来喘气，阿黄就坐下来等他。等他的时候，阿黄就看着桌上的那个布袋子，袋子鼓鼓囊囊的，散发出一股混合的气味——有猪肝的腥香，有药片的苦味，还有老李手上那熟悉的烟草和铁锈的气息。
“差不多了。”老李最后说了一句，把布袋子的口扎紧，放在藤椅上。
然后他坐进藤椅旁边的板凳上——他不坐藤椅了，藤椅上放了布袋子。他坐在硬板凳上，背靠着墙，把阿黄叫到面前。
阿黄摇着尾巴走过去，把脑袋搁在他膝盖上。
老李的手搭在它头上，没有揉，没有挠，只是轻轻地放着，像是在摸一件很珍贵很珍贵的东西。
“阿黄，”他说，“我给你讲个故事。”
阿黄的尾巴停了。
“从前有一个老头，老伴走得早，一个人过了好多年。后来，他在垃圾桶旁边捡到一条小狗。”
他的手在阿黄头上拍了一下。
“那小狗又脏又瘦，浑身发抖。老头把它抱回家，用热毛巾擦了擦，说，狗东西，以后你就跟着我吧。”
阿黄的尾巴又摇起来了。它喜欢听老李说话，虽然大部分都听不懂，但“狗东西”这三个字它懂。老李说这三个字的时候，声音总是软的、暖的，像炉子上热着的粥。
“后来啊，”老李的声音更轻了，“小狗长大了，老头变老了。”
他咳了一声，这次咳得很轻，像是不忍心打断自己的话。
“老头走不动了，小狗就等他。老头咳嗽了，小狗就用脑袋拱他。老头半夜睡不着，小狗就爬上来，把热乎乎的肚皮贴在老头冰凉的腿上。”
阿黄抬起头，看着老李的脸。老李的脸上有两道亮晶晶的东西，在炉火的映照下闪着光。
“小狗不知道什么叫报答，”老李的声音终于破了，“但它做了一件事，比任何报答都好。”
他低下头，把脸埋进阿黄的头顶。
“它陪着老头。从头到尾，一直陪着。”
屋子里安静极了。只有炉火呼呼的声音，和老李压抑的、沉闷的、从胸腔深处挤出来的哽咽。
阿黄一动不动。它让老李抱着，让老李的眼泪滴在它的头顶上，顺着耳朵流下来，凉凉的，痒痒的。它伸出舌头，舔了舔老李的手腕——那里有脉搏在跳，一下，一下，很弱，但还在。
过了很久，老李直起身来，用袖子胡乱擦了一把脸。他站起来，走到藤椅前，把那个布袋子抱在怀里，像是抱着一个孩子。
“阿黄，”他说，声音恢复了那种哑哑的平静，“如果有一天，你醒来发现我不在了，你不要怕。”
阿黄歪着头。
“会有人来带你走。那个人是好人，是老王头。他会给你吃的，会带你出去走。你不要咬他，也不要跑。你就跟着他，好好的。”
老李蹲下来，直视着阿黄的眼睛。
“你答应我。”
阿黄看着他的眼睛，那里面有炉火的光，有自己的影子，有一些它看不懂但能感觉到的东西。它把脑袋往前一探，舔了舔老李的鼻尖。
老李笑了。
这一次，他的笑容里没有了那种让阿黄不安的东西，只是纯粹的、像一个孩子吃到糖葫芦那样的笑。
“好，我就当你答应了。”
雪下了一整天，到晚上还没有停。
老李早早地上了床。他把阿黄叫上来，让阿黄趴在自己的臂弯里。阿黄闻着他身上的烟草味和残余的体温，觉得这是世界上最安全的地方。
老李的手搭在它背上，一下，一下，慢慢地拍着。拍了很久，久到阿黄以为他已经睡着了。但就在阿黄也快要睡着的时候，老李忽然说话了。
“阿黄啊，其实我一直觉得，不是你遇见了我。是我遇见了你。”
他的声音在黑夜里很轻很轻，像是从很远很远的地方传来的回音。
“是你把我从那个空屋子里救了出来。”
阿黄往他怀里拱了拱。老李的心跳在它耳边，咚咚，咚咚，像是远方传来的鼓声。
窗外，雪无声地下着，把整个世界都盖住了。
（本章完）
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