纸上没有泪痕，没有怨怼，只有寥寥数语：
默涵：
如果你看到这封信，说明你已经回到了家。
别回头，也别难过。我们做的一切，都是为了不让更多人像我们一样，隔着海峡流泪。
我很好。在牢里，我常常想起高雄的那个阁楼，想起你画的楚河汉界。其实那天晚上，我把被子往你那边挪了，你睡得太沉，不知道。
替我看看大陆的春天，是不是比台湾的更暖。
明月
1955.2.14
信纸从林默涵手中滑落，飘落在地毯上。他张着嘴，却发不出任何声音。眼泪，在他以为已经干涸的眼眶里，终于汹涌而出。不是因为身体的痛，不是因为死亡的威胁，而是因为这轻描淡写的一句“我很好”，因为这跨越生死的、无声的告别。
他想起那个雨夜，在山洞里，他握着她的手说“要活，一起活”。原来，她早就做好了独自赴死的准备，只为了成全他的这句承诺。
老何看着这个铁骨铮铮的汉子哭得像一个孩子，默默转过身，走到了窗边，拉开了厚重的窗帘一角。阳光瞬间涌入，刺得人睁不开眼。
“默涵同志，”老何的声音沉稳而有力，“‘台风计划’的情报，我们收到了。军委首长批示，感谢你们。你们用命换来的时间，我们不会浪费。解-放-台-湾，完成统一，这是你、我，以及所有牺牲的同志，共同的使命。”
林默涵慢慢地、慢慢地止住了哭泣。他弯腰，捡起地上的信纸，小心翼翼地抚平上面的褶皱，然后郑重地折好，放进自己贴身的口袋里，紧贴着心脏的位置。那里，还放着那张磨损的女儿照片。
他抬起头，眼中的脆弱和迷茫已经被一种更深沉、更坚硬的东西取代。他看向窗外，虽然看不见，但他知道，海峡对岸，就是台湾。那里有魏正宏，有尚未完成的使命，有陈明月他们长眠的土地。
“我知道了。”他站起身，伤口的疼痛让他皱了皱眉，但他站得很直，“我休息好了。告诉我，下一步，我该做什么。”
老何转过身，脸上露出了欣慰的神色。他从公文包里拿出一份新的文件，放在桌上。
“你需要先换个身份，养好伤。然后，去北京。组织上要给你安排新的工作。”
“什么工作？”
“教书。”老何说，“去党校，教情报分析。把你和‘海燕’小组的经验，教给下一代。我们要准备的，不只是下一次战斗，而是百年后的长治久安。”
林默涵沉默了片刻，点了点头。他走到镜子前，看着镜中那个陌生而苍老的自己。他伸手，轻轻触碰着镜子里自己的左肩——那里，一道狰狞的伤疤将伴随他余生。
“好。”他说。
他不再是一个人。他背负着那些逝去的生命，继续活下去，继续战斗。这场跨越海峡的战争，远未结束。而他，只是从一个战场，转移到了另一个战场。
窗外，澳门的海风咸涩而自由。林默涵闭上眼，深吸了一口气。他仿佛又听到了发报机的滴答声，看到了那只刻在岩壁上的海燕，在暴风雨中，逆风而起。