巴刀鱼的刀，断了。
不是砍断的，是烫断的。
锅里的油烧到八成热，他正要把切好的蒜末倒进去炝锅，后背突然炸开一团寒气——不是冷，是阴。那阴气顺着脊椎往上爬，钻进手腕，他手一抖，菜刀掉进油锅。
刺啦。
油花溅出来，落在手背上。他顾不上疼，伸手去捞刀。手指碰到刀柄的瞬间，刀刃在热油里变了颜色。不是变黑，是变透明。像冰扔进开水里，从固态直接化成气态，刀身一截一截消失，最后手里只剩个刀把。
巴刀鱼盯着那刀把，骂了一句。
不是心疼刀。这把刀用了三年，地摊货，三十八块钱，塑料柄，切土豆都卷刃。他骂的是刀身上附着的玄力——昨晚刚注入的“锋锐”，花了他两个钟头，现在全没了。
油锅还在滚。
蒜末没倒进去，在砧板上堆着，被厨房的热气蒸得发蔫。灶台边的小风扇转得有气无力，把油烟吹得到处都是。墙上的瓷砖缝里全是陈年油垢，黑亮黑亮的，像抹了一层沥青。
巴刀鱼把刀把扔进垃圾桶，从刀架上抽出备用刀。这把更烂，超市买一送一的赠品，刀身薄得像纸，切菜全靠手劲。
他把蒜末拨进锅里。
刺啦。
蒜香炸开。
不是普通蒜香。是他用玄力催发过的“醒味蒜”——种在后巷花盆里，每天用稀释过的玄力水浇，长出来的蒜瓣比普通蒜小一圈，但香味浓三倍。酸菜汤说这蒜“霸道得不像蒜”，娃娃鱼说闻着像“地底下的太阳”。
巴刀鱼不在乎像什么。他只在乎管不管用。
锅铲翻动，蒜末在热油里变成金黄色。他把切好的肉片倒进去，肉片遇到热油，边缘立刻卷起来，变白，滋滋响。锅铲不停，肉片从白变焦黄，蒜香渗进肉里，肉里的油脂被逼出来，和蒜油混在一起。
这时候，他感觉到了。
那团阴气还在。
在排气扇后面。
不是人，不是鬼，是“隙”。
玄界裂缝的一种。巴掌大，不稳定，时开时合，往外漏玄界的气息。这道隙漏的是阴气，说明它连通的是玄界阴域——那种地方，活人待不过三天。
巴刀鱼三天前发现的这道隙。在排气扇后面，藏在油垢和灰尘里，不仔细看根本注意不到。发现的时候隙已经有拳头大了，三天过去，缩成拇指大。不是自己缩的，是被他的玄力压的。他每天在厨房做菜，玄力随着锅气蒸腾，把隙一点一点逼回去。
本来快成了。
今天又炸了。
肉片炒好了。他关火，把菜盛进盘子里，端到出菜口。娃娃鱼站在出菜口外面，两只手撑着下巴，鼻翼一动一动。
“蒜放多了。”
“没多。”
“多了。比昨天多三瓣。”
巴刀鱼没理她。娃娃鱼的鼻子比狗灵。不是比喻，是真比狗灵。上个月隔壁卤肉店丢了一锅老卤，老板娘急得哭，娃娃鱼站在店门口闻了闻，顺着味道走了三条街，在出租屋里把连锅端走的伙计堵个正着。
“三号桌的。”巴刀鱼把盘子推出去。
娃娃鱼端起来，没走。低头看着盘子里的肉片，又抬起头看着他。
“巴哥。”
“嗯。”
“排气扇后面那个东西，又大了。”
巴刀鱼擦锅的手停了一下。“多大？”
“拳头大。”
“上午还拇指大。”
“就刚才。你做这道菜的时候，它一下子胀开的。”
巴刀鱼把抹布扔进水池。走到排气扇下面，抬头看。排气扇的塑料罩子上全是油垢，扇叶早不转了，就是个摆设。罩子和墙之间有道缝，拇指宽，黑漆漆的。普通人看，就是条普通的缝，积了灰，可能藏着蟑螂。
巴刀鱼不是普通人。
他看见缝里有东西在动。不是虫子，是光。暗绿色的光，像腐烂的萤火虫，一闪一闪，闪的频率和他的心跳同步。
咚。亮一下。咚。亮一下。
他伸出手，掌心对着那道缝。玄力从掌根涌出来，不是喷，是渗。像汗从毛孔里渗出来，汇集到掌心，形成一层淡金色的光膜。他把手掌按在缝上。
滋——
像生肉扔进热锅的声音。阴气被玄力灼烧，冒出灰白色的烟。烟很臭，不是焦臭，是腐臭，像死了很久的老鼠被太阳晒化。巴刀鱼没松手。手掌按着缝，玄力往里灌。缝在缩。从拇指大缩成筷子头大，从筷子头大缩成米粒大。