“好听吧？”苏茵茵笑了笑，把口琴放在讲台上，“那我们就一句一句地学。我先唱一句，你们跟着唱一句，不用着急，慢慢来。”
她转过身，在黑板上把第一段歌词又重新写了一遍，字迹工整清秀。然后用手指点着黑板上的字，开口唱了第一句：“五十六个星座，五十六枝花——”
她的声音清亮而温暖，像秋天午后的一缕阳光，从窗口斜斜地照进来。唱完之后，她回过头来看向底下的学生：“来，你们试试。”
孩子们有些拘谨，张了张嘴，声音稀稀拉拉的，像刚学飞的小鸟第一次扇动翅膀，力道不够，还带着几分怯生生的犹豫。苏茵茵没有催促，她又带着唱了一遍，然后第三遍。到第四遍的时候，已经有几个嗓门大的男生放开了声音，像是憋着一股劲儿终于找到了出口，声音洪亮得连窗外树上的麻雀都惊飞了。其他的学生被带动了起来，也跟着一起唱了起来。唱到第二段的时候，声音已经比刚才整齐多了，虽然还有跑调的、唱错词的，但那股认真劲儿，让人听了心里发热。
唱到副歌部分的时候，苏茵茵停了下来，让学生们自己试着完整地唱一遍。没有老师带，没有口琴伴奏，只有三十几个孩子的声音在教室里回荡。那些歌词对他们来说还是新鲜的，有些字眼他们甚至不太理解是什么意思——比如“星座”是什么，比如“奥运”是什么，比如“奥林匹克”那几个字念起来还有些拗口。但这并不妨碍他们用全部的感情去唱，因为他们从苏老师的歌声里感受到了一种说不清道不明的东西——那是一种关于未来的、关于希望的、关于某种更大更远的东西的预感。他们不知道十年后这首歌会成为全国人民都会唱的旋律，他们不知道十年后这个国家会发生怎样的变化。但他们唱着唱着，莫名地觉得眼眶发热。
坐在第三排靠窗的一个女生，唱着唱着，声音忽然哽了一下，然后低下头，用手背飞快地抹了一下眼睛。她没有哭出声来，但旁边的同桌看到了，伸手轻轻揽住了她的肩膀。另一边的后排角落里，一个平时最调皮捣蛋的男生，也在唱完之后飞快地抬起袖子擦了一下眼角，然后装作没事人一样把脸转向窗外，假装在看外面的山。苏茵茵看到了这一切。她什么都没有说。她站在讲台上等了一会儿，等那些悄悄抹眼泪的孩子把情绪平复下去，等教室里那种微微发颤的安静回落下来，她才轻轻地开口：“好了，今天先学到这里。下节课我们继续学第二段。下课。”
她说完，没有多做停留，拿起口琴和简谱本走出了教室。她知道，有些歌的力量不在于歌词写得多么华丽，而在于它在最恰当的时候，落进了最需要它的人的心里。这些山里的孩子，他们的世界很小，但他们心里的天空，可以很大。而那首歌，她刚刚种进了他们的心里。