两个警察走进来，手里拿着手铐：“转过去！”
老吉米转过身，很快冰凉的铁环就扣在了他的手腕上。
另一间拘留室内，肖恩·奥马拉也戴上了手铐。
到了地面，冷空气扑面而来。已经是十一月了，伦敦的早晨又湿又冷。
院子里停着一辆封闭的囚车，车厢黑漆漆的，只有两边各留了一扇小铁窗。
“上去。”
警察打开车门。里面是两条面对面的长凳，固定在车厢两侧。
老吉米先爬上去，肖恩跟着进来，然后是两个警察。车门很快关上，又落了锁。
车厢里很暗。只有从那扇小铁窗透进来一点灰白的光。
马车动了。轮子碾过石板，发出沉闷的响声。车厢摇晃着，颠簸着，开始往前走。
渐渐的，远处传来的伦敦苏醒的声音——送奶车的铃铛，报童的叫卖，工厂的汽笛。
老吉米凑到小窗边，然后，他看见了人。
起初只是零星几个，但越往前走，人越多。
一条条街的路口，往往有十几个人聚在一起。
有穿工装的，有穿旧外套的，有戴帽子的，有不戴帽子的。
他们不说话，只是站着，看着囚车经过。
马车继续走，到了卢德门山，人更多了，站满了街道两边，密密麻麻，一直延伸到坡顶。
男人，女人，老人，年轻人；工人，小贩，学徒，女工……
他们都不说话，更没有喊叫，没有挥手，没有举标语。
他们就只是站着，看着囚车慢慢爬上山坡。
老吉米感到眼眶发热，他转过头看肖恩。
肖恩也凑到了小窗边，脸贴着铁栏杆，眼睛一眨不眨地看着外面。
“他们在看我们。”
“我知道。”
“他们在送我们。”
老吉米说不出话。他看着那些脸，疲惫的脸，苍白的脸，粗糙的脸。
那些都是他熟悉的脸——属于伦敦东区的脸。