在每一个有雾的清晨
在每一个潮涨的黄昏
我数着教室里的眼睛
那些亮晶晶的，渴望光的眼睛……”
他的声音起初有些紧，但很快就放松下来。像平时讲课一样，平稳，清晰，每个字都咬得很准。
台下很安静。一千多人，安静得能听见空调运转的声音，能听见有人轻轻翻动节目单的声音。
武修文继续朗诵。
他讲海田的海，讲海田的风，讲第一次站在讲台上的忐忑，讲学生们从听不懂普通话到踊跃举手的转变。讲那些周末的补课，那些深夜的备课，那些批改作业到手指发酸的夜晚。
诗不长，三十二行，朗诵完只需要五分钟。
但这五分钟里，时间好像变慢了。
武修文看见台下有人擦眼睛，看见李校长在点头，看见梁主任摘下眼镜揉了揉眼角。看见六年级的老师们，一个个坐得笔直，脸上的表情是他从未见过的郑重。
最后四句，他的声音微微颤抖，但不是因为紧张，是因为情绪。
“而我知道
所有的海风都会吻过讲台
所有的潮声都会记住
有一个数星星的人
曾经在这里，认真地年轻过。”
他朗诵完了。
礼堂里安静了一秒。
然后，掌声响起。
不是礼节性的掌声，是真正的、热烈的、持续不断的掌声。有学生站起来鼓掌，接着更多学生站起来，接着老师们也站起来。掌声像海浪，一波一波，几乎要掀翻礼堂的屋顶。
武修文站在舞台上，灯光刺得他眼睛发酸。他鞠躬，再鞠躬。抬起头时，他看见黄诗娴在台下，双手举过头顶鼓掌，脸上全是泪，但她在笑。
笑得那么灿烂，像阳光穿透海雾。