后来，那块玉佩被王屠搜走了，再也没找回来。
再后来，他在山庄后山捡到一枚形状相似的薄石片，就用草茎一点点磨，磨了七天七夜，终于磨成了差不多的圆形，磨得边角光滑。那枚石片，他一直带在身上，贴在心口，隔着三层粗布，硌得皮肉微微发红，却给了他无数支撑下去的勇气。
……
沟壑的尽头，终于在两炷香后出现了。
是一道陡坡，七尺高，近乎垂直，光滑得可怕。坡顶是野草丛生的荒滩，再往前半里地，就是城根下那片无人看管的乱葬岗，荒坟累累，阴气森森。
可坡面上，连一个能下脚蹬踩的凸起都没有，只有湿滑的淤泥和稀疏的杂草，根本无从攀附。
逍遥子缓缓睁开了眼睛。
他借着远处隐约传来的火光，看清了那道陡峭的坡，也看清了坡顶与黑暗交界处的轮廓线。眼底那点将熄的光，忽然跳动了一下，像油灯临尽前最后的爆燃，带着一丝决绝，一丝释然。
他猛地推开熊淍，动作之大，连自己都踉跄了一步，差点摔倒在烂泥里。
“分头走。”
他的声音，不再沙哑，不再虚弱，不再带着一丝疲惫。那一瞬间，他仿佛又变回了二十年前那个让整个暗河闻风丧胆的杀手，冷静、锋利、决绝，每一个字都不容置疑。
“上坡。我往东。”
他没有说“我引开他们”，没有说“你好好活着”，可熊淍听懂了，听得清清楚楚，心像被刀割一样疼。
熊淍站在原地，没动，一步都没动。他死死地盯着逍遥子，眼眶红得厉害，泪水在眼眶里打转，却倔强地不肯掉下来。
逍遥子没有看他，他怕自己一看，就会忍不住心软，就会舍不得丢下这个徒弟，就会毁了这唯一的生机。他转过身，朝着沟壑另一侧那片开阔地走去，背挺得很直，步子迈得很稳，仿佛那些被郑谋的火铳打出来的内伤，从未存在过；仿佛这具油尽灯枯的身子，从未被饥饿和伤痛啃噬过。
一步，两步……
他腰间那柄追随他二十年的匕首，第一次没有挂在熟悉的位置。那匕首，在昨夜用来撬开郑谋密室的门闩时，撬到刃口卷了边，被他随手搁在了城隍庙的破香案上。
他没想起来拿。
或者说，他故意没拿。
匕首太重了，重得让他害怕——他怕自己到了绝境，会忍不住对追兵下手，会忍不住贪恋生机，会舍不得丢下熊淍，会毁了自己的决定。他只能这样，赤手空拳，断了自己所有的退路。
“师父。”
逍遥子的脚步，顿住了。
他没回头，肩膀却微微颤抖了一下。
可他听见了，听见了身后那串急促的脚步声，听见了粗重的呼吸声，听见了靴底踩碎瓦片的脆响，听见了粗麻布衣料摩擦出的沙沙声——那是他最熟悉的声音，是他守护了十年的声音。
然后，他的手腕，被人紧紧握住了。
握得很紧，很紧，掌心的汗蹭在他冰冷的腕骨上，带着滚烫的温度，紧到他腕骨凸起的关节被硌得生疼，连呼吸都跟着发紧。直到他那截空荡了二十年的袖口，终于被人填满了实实在在的温度，被人填满了不肯放弃的执念。
“要死一起死。”
熊淍的声音从身后传来，压得极低，带着一丝哽咽，却字字铿锵，像钉子一样，楔进木桩里，拔不出来，也磨不掉。
“要活一起活。”
他没说“您是我师父，我不能丢下您”，没说“您别丢下我，我一个人怕”，没说“我们还有岚要等，还有仇要报”。
他什么都没解释，也不需要解释。
他只是把逍遥子的手腕，紧紧架在自己肩上，另一只手，用力攀住坡壁上那道浅浅的裂隙，指尖狠狠抠进去，抠得指甲缝瞬间渗出血，鲜血顺着坡壁，一点点滴进烂泥里，晕开小小的红点。
“跟我走。”
他攀上去了，用尽全身力气，指尖死死抠着裂隙，脚底下在湿滑的淤泥上蹬了三次，终于勉强踩稳，哪怕肩胛骨处的旧伤被扯得剧痛，哪怕鲜血已经浸湿了脊背，他也半点都没松劲。
逍遥子被他带着，踉跄地踏上坡壁的第一处着力点，身体的重量几乎全部压在熊淍身上，眼底翻涌着复杂的情绪——愧疚、心疼、释然，还有一丝不易察觉的暖意。