门重新打开。
克罗伊格站在门口，身后是两名年轻探员。
三个人都没有亮枪，也没有出示证件——不需要。
“哈灵顿小姐。”他的声音不高，却在这方寸空间里形成一种无形的压迫，“联邦调查局。我们需要您配合调查。”
他用了“您”。
斯拉夫看着这个男人，脸上浮起恰到好处的困惑。眉毛微微蹙起，嘴角有一丝礼貌的、尚未理解状况的笑意。
这不是训练营教的——这是她在好莱坞片场学到的。无辜者的第一反应不是愤怒，是不知所措。
“对不起，”她的声音轻柔，带着一丝刚参加完晚宴的慵懒，“您是……我不太明白。”
“请您跟我们走一趟。”克罗伊格没有解释。
斯拉夫眨了眨眼，目光从克罗伊格脸上移向他身后那两名年轻探员，又移回他脸上。
她轻轻笑了一下，像是遇到了什么荒诞的误会。
“一定是哪里搞错了。”她说，语气温和而坚定，“我是演员，今晚刚参加完晚宴，我——”
她没有继续说下去。
克罗伊格的表情没有变化。
斯拉夫垂下眼睫，沉默了两秒。那声叹息很轻，轻到几乎听不见——然后她抬起脸，露出一丝无奈的、迁就的笑意。
“好吧。”她说，“我拿一下手包。”
她转身从电梯口的边几上拿起那只缎面晚宴包，动作从容，没有回头再看一眼身后的公寓走廊。
黑色轿车驶过皇后区大桥时，斯拉夫开口了。
“我能打个电话吗？”
坐在副驾驶的克罗伊格透过后视镜看了她一眼。
后座上，斯拉夫安静地坐着，双手仍然叠放在膝头的手包上，姿态和她在审讯室里将保持的一样——背脊挺直，面容平静。
“不好意思，这恐怕不行。”克罗伊格说。