但与此同时，凑近细看，竹节的内壁上，似乎也多了一笔模糊的刻字。
第一天，一道裂痕，一笔。
第二天，两道裂痕，两笔。
第七日，当她画完最后一笔，那把陪伴了她整个童年的扫帚，在一声清脆的哀鸣中，悄然裂开。
竹柄碎裂，露出了内里密密麻麻、宛如蚁群的小字。
那不是什么惊世骇俗的功法，也不是什么深奥的道理，只是一些零碎的句子。
“丹房墙角的霉斑，像极了她咳出的血。”
“杂役房的鼾声，是最好的入静咒。听着，就不会胡思乱想了。”
“今天又没控制住，把她的糖葫芦扫掉了。她哭了，我也想哭。”
“她说，想看天上的星星。可我抬头，只能看见屋檐。”
三百年间，他身为玄剑门最不起眼的执帚人，所见所闻，所思所悟，全都刻在了这里。
苏晚晴颤抖着手，抚摸着那些字迹，泪水决堤。
她抱着那堆破碎的竹片，哭得撕心裂肺：“你一直……你一直都在记着我……”
南岭村，秦雨薇正遵从共修盟的指令，向村民们宣讲改良后的《扫尘诀》。
她讲得口干舌燥：“此诀要义，在于引气入体，扫除自身尘埃，以求破境……”
“姑娘，不对。”一个正在晒谷子的老农突然打断了她。
秦雨薇一愣：“老丈，有何不对？”
老农放下手中的农具，走过来说：“你们念的都是‘引气’‘破境’，听着厉害。可叶先生当年扫我家院子，从不说这些。”
他颤巍巍地从自家堂屋的香案上，取来一截供奉了三十年的扫帚尾梢，小心翼翼地插在院子中央的土里。
“他扫地的时候，”老农的眼神变得悠远，“院里的猫就安静了，不乱抓了。我家那哭闹不停的娃，也睡得香了。就连灶膛里的火，都烧得比平时旺几分。”
秦雨薇怔在原地，脑中仿佛有惊雷炸响。
她看着那截静静立在土里的扫帚尾梢，忽然间灵台一片清明。
原来，《扫尘诀》的第一要义，从来不是修炼，不是变强。
而是“让尘归尘，让静归静”。
是平息万物的躁动，恢复天地本来的秩序。
玄剑门，演武场。