天还没亮，他就去了后山的镜湖。
院首果然在那里。
这一回他不在钓鱼。他站在湖边，负手而立，仰头看着天上渐渐淡去的星子，灰白色的麻布长袍被晨风吹得微微飘动。听到李青的脚步声，他头也不回地说：“结丹了？”
“结丹了。”
“感觉如何？”
李青想了想，说：“比我想象的要安静。”
院首转过身来，目光在李青身上停了片刻，忽然微微一笑。那是李青第一次在院首脸上看到真正意义上的笑容——不是演武场上那种带着杀气的笑，也不是在镜湖边讲往事时那种带着沧桑的笑，而是一种淡淡的、发自内心的欣慰。
“结丹安静，说明心里没有杂念。”院首说，“心里没有杂念的人，在蜃楼城里活下来的机会比别人大三成。”
“院首，我有一个问题。”
“说。”
“您在《凝丹心要》里写的那段话——‘跨过门槛的时候，心里想的是什么’——您当年结丹的时候，心里想的是什么？”
院首沉默了一会儿，重新转过身去，面对着镜湖。湖面上起了风，把满天的星光揉碎了洒在水面上，像是一把碎银子。
“我想的是——我要活着。”他说，“那年我二十四岁，刚死了师父，一个人在北荒的雪原上结丹。周围方圆百里没有人烟，只有白毛风和冰螭的嚎叫声。我当时想得很简单：我要活着，活着走出这片雪原，活着回到中原，活着把师父的骨灰带回他的家乡。”
他顿了顿，声音变得更低了：“所以我一直觉得，结丹的时候想什么并不重要，重要的是你有没有一件让你非跨过这道门槛不可的事。有，就能跨过去。没有，就算灵力积累得再厚，也差那么一口气。”
李青默默地听着，没有插话。
“你呢？”院首忽然问，“你结丹的时候，心里想的是什么？”
李青愣了一下。他想说实话，但实话到了嘴边忽然变得有些难以启齿。
院首偏过头看了他一眼：“不好意思说？”
“不是不好意思，”李青说，“只是觉得……可能不够大。”
“说来听听。”
“我想的是——我不想叫陆峰师父。”
院首怔了一瞬，然后哈哈大笑起来。那笑声在清晨空无一人的镜湖上传出去很远，惊起了湖边芦苇丛里的一群水鸟，扑棱棱地飞向刚刚泛白的天际。
李青被院首笑得更不好意思了，耳根都有些发热。
院首笑够了，拍了拍李青的肩膀，力道不轻不重，正好是长辈对晚辈的那种拍法：“好，这个理由很好。比什么长生、什么大道、什么除魔卫道都好。至少它是你自己真实的念头，不是从别人那里借来的。”