“TOC，呼叫B-6，报告状态。”
约翰.普莱斯解开了身上的安全带，军靴重重的踩在机舱地板上。
他沉稳的声音穿透了混乱，“有没有人受伤？报告情况。”
“安全……”
“安全……”
141特遣队的队员，除了三个没系安全带的被甩到舱壁上，受了些皮外伤之外，问题都不大。
这其中就有先前被普莱斯指示去驾驶舱的盖茨，这家伙伤的最重，整个人从机头甩到了机尾。
凯尔.盖瑞克挣扎着从一堆装备中爬起来，鲜血从他额头的伤口汩汩流出，半张脸都是诡异的红色。
“WTF!”，他啐出一口血沫之后，从喉咙里滚出一声低沉的咒骂。
医疗兵立刻冲了过去，用止血带盖住盖兹的伤口，“特么的，叫你系好安全带的。”
“Fuckyou……”
盖兹疼的龇牙咧嘴，他很想回敬一句，‘你怎么不去问问那个该死的老家伙。’
普莱斯扫视了一圈机舱，在确认了损失不大之后，他按下了PTT，“TOC，这里是141B-6，我们遭遇了伏击。”
“重复，我们遭遇了伏击。”
普莱斯看着平板电脑上C队的位置，那里已经没有了信号。
“B-6，立即返航。”
“重复，立即返航。”
比尔.考克斯的回复冰冷而机械。
普莱斯脸上的肌肉绷紧，“指挥中心，C队需要我们的支援。”
“B-6，立即返航，这是命令。”
这时候说话的变成了另一个人的声音，普莱斯听的出来，这竟然是谢菲尔德。
“将军，C队的人遭遇了伏击，他们需要我们的支援。”
“不行，对方有防空武器，你们也会被击落的。”
谢菲尔德立刻拒绝了普莱斯的这一要求。
普莱斯沉默了两秒，然后回复道，“明白，将军。”
他很清楚在通讯系统中跟对方打嘴仗是一个相当扯淡的想法。