“没事啊。”林文清摇了摇头，“你不解释是对的，解释起来就会没完没了。”
原来她是这么想的。安星愣了一下。
“你可以试着写点东西，投稿给杂志或者报社什么的。”回到家，吃午饭的时候，安星突然说。
“我，可以吗？”林文清愣住了，她从没有想过这个问题，虽然她小学时候的作文经常被老师拿在课堂上朗读。
“为什么不可以呢？”安星笑笑说，“难道没有人跟你说过，你的气质，很像一个文学工作者。”
这是俩人相处以来，安星第一次开玩笑。
“哪有。”林文清轻轻笑了起来，“那我试试，可是写什么呢？”
“嗯，写散文小说都行吧，反正我相信你一定可以的。”安星思考着说，“我觉得，你可以从你的家乡写起。”
林文清沉思着，点了点头。
思绪很快飞扬，她乐观地想象多年以后，她成为了真正的作家，拥有了一个真正的舞台，人们会看到她写的文字，通过那些文字去读她的思想。
那得是多幸福的事。
可她很快注意到，读到那些文字的人，将不全是真正的读者，或许在某个酒局上，一个大肚便便的商人会骄傲地说，嘿，你们知道那个最近挺有名的作家嘛，老子当年睡过她，哈哈！
她越是出名，就越是能成为某些人炫耀的资本。
想到此处，她觉得好冷，冷到骨子里。
原本思维不该这样跳跃，自打逃出来以后，她一直表现地很平淡，像是接受了一切，包括那段不堪的过往。
然而没有，那段过往，像是一颗颗留在她内心的火种，只需要一个契机就会死灰复燃，熊熊燃烧起来，灼烧她的心。
“你怎么了？”安星注意到了林文清的不对劲，关切问。
“没事。”林文清深呼吸一口，摇了摇头，“吃饭吧。”
她佯装无事发生，内心的大火依旧在肆虐。